В цветном прямоугольнике прекрасная погодница в костюме Мерлин Монро плавно подкручивала необъятную страну наманекюренной ручкой. Потом по экрану погнали стадо, вспенилось молоком и закапало медом. Он выключил звук и откинулся на спинку дивана. Не открывая глаз потер переносицу; вот уже месяц сон ошметками осыпался, стоило только лечь в постель. Неправильно и нечестно. В этом городе у него все так быстро и славно складывалось — работа лучше и дороже, квартира в стильном и пафосном районе с Камаро и Мустангами на стоянке и прудами во дворе, согласные на все красотки — девчонки. Он бы смело заявил, что уже попал в свой личный рай, если бы ему было хорошо. А хорошо не было — Она ведь так и не вернулась... Он предложил ей все, что мог: любовь, дружбу, даже долго и счастливо тоже предложил...
И какой идиот придумал, что женщины мечтают о замужестве. Вспомнился журнал на зеркале столика перед недавней стрижкой; страницы в корсетах и бантах всех оттенков белого, со списком советов и гаджетов для достижения невестой тотального совершенства. У него свадебно-сливочное безе уже было. У нее тоже. Ради нее он был готов повторить. А она...
Вышел из дома. Июнь — морось и холод — то, что он любил. Может он вообще любил страдать? Почему-то ведь не получалось ее забыть? Просто сделать вид, что ничего не было и забыть. Раньше он это умел... Только не с ней.
Мимо проплывали аквариумы кофеен и ресторанчиков, кадки в лиловых оборках петуний, да мокрый асфальт, лоснился под ногами китовой шкурой. Совсем рядом прошлепала девушка в резиновых сапогах, с проводами вокруг лица и прозрачным куполом зонтика.
Забыть ее... чтобы точно также, как эту девушку пропустить мимо себя через год и даже не узнать, что она — это Она... Вздрогнул, ужаснувшись — нет! Не хочет он ее забывать! Но и помнить о ней сил уже не осталось... Собственная душа увиделась почти догоревшей свечкой. Стало совсем тошно. Вытер мокрое лицо и, зайдя под навес, закурил. Шорох мелких капель, чуть слышное шкворчание сигареты, аромат кофе и булочек из приоткрытой двери — все, как он любил...
Мысли о ней перекатывались в голове холодными стеклянными шариками. А ему так хотелось, чтобы вспоминая ее, в груди снова становилось счастливо и уютно, как раньше, до того... Он хотел этого чувства тепла и света также сильно, как и ее возвращения.
- Оно возможно? - спросил он у сидящего за монолитом окна чижа в витой клетке. - Возможно все...
На этот раз любимая присказка шлепнулась в лужу вместе с окурком. Что сказать ей? И главное как? Как сделать возможным невозможное?
Прислушался к шороху струй в водостоках и, подняв воротник, пошел дальше, пока ботинки не захрустели блестящими осколками гравия аллеи. Дождь перестал, только мокрые, нестерпимо зеленые июньские деревья роняли редкие капли. Во влажном холодном воздухе почувствовал себя особенно одиноким. Два ряда сырых кованых лавочек. Почти прошел, когда глаз зацепился за серый прямоугольник на одной. Всмотревшись, прочел: «А. Дюма/ Мушкетеры. Двадцать лет спустя»
Остановился, перечитал еще раз и вдруг улыбнулся. Может быть смысл в этом «спустя». НЕ СЕЙЧАС, но позже. Может поэтому он никак не вытащит ее из свего сердца, никак не забудет, потому что они все равно будут вместе. Все равно. И какая разница, когда это произойдет; сейчас, через пять лет, или пятнадцать, или даже 25. Он же все равно знает, что Она его женщина. А раз так, то время и расстояние совсем не имеют значения.
Дождь перестал... Он вышел из аллеи. Ледяной ветер рванул волосы. По небу, подсвеченные низким солнцем мчались сияющие облака. Было радостно и спокойно. Улыбаясь, он шел домой. Долгая бессонница наконец отпустила.
Музыка: Dolcenera - Portami Via. Жизнеутверждающе!