Непричесанны снова мысли.
Новый адов круг. Поворот.
И опять я под вогнутой линзой
На предметном столе, как микроб.
Пересажены чьи-то крылья,
Вместо рук. Кровенеют бинты.
А мои коченеют и стынут.
Что-то медленно тает в груди.
Память. Словно игра светотени:
Расплескает и сгинет во мгле.
Это месть! – полоснет злой гений, -
Эта боль, как награда тебе.
2011