Детка, твои сорок градусов
меня не согреют,
но жизнь до того стерва,
что, кажется, вы подружитесь.
А мое смятение в последней капле
душит желудок и остатки супа.
Все проснутся лишь утром,
так давай потанцуем!
под лихую музыку Бенджамина Босье,
ну и что, что он еще не родился –
еще один повод напиться
и трахнуть реальность.
О, запыленное чувство долга,
я посылаю тебя к черту
и обещаю, что отплачу честно
собственной желчью.