Очень легко писать боль.
Она сама вытекает, вязкой жидкостью.
Ложится на бумагу, оплетая клетки листа.
Боль рисуется сама, ляпая круглые серые пятна.
Боль, подобна крысам.
Питается чем-угодно, и проникнет в любую щель.
Прогрызёт.
Искусает до крови.
Боль умеет.
Не спрашивать.
Нагло распространяется, и растворяется в крови.
Она всё сделает сама, остаётся, лишь расслабить руку.
И боль разрисует всё своими каракулями.
Очень сложно написать счастье.
Самое настоящее.
Озвученное космическими оттенками.
Дрожащее страстью.
Счастье, наполненное до краёв величием слов, поступков.
Прикосновений.
Это счастье нового утра на твоей груди, и с твоим именем
Или
Прозвищем, истошно мною выдавленным в момент "икс".
Счастье, моего отношения.
Восхищения.
И мистического продолжения волшебства.
Где для меня есть - ТЫ , а всё остальное является центром.
ТЕБЯ же.
Моё бесконечное счастье.
Обделённое нехваткой слов.
Для полного его описания.
Легко написать любовь.
Но рассказанное будет, лишь сотой частью истины.
Одной каплей в море, пролитых мною любовных изречений.
Значимых.
Но разбавленных подобием эпитетов, в Атлантике недостаточной словесности.
Едва заметным отражением азбучности.
Мизером.
Во вселенной моего чувства к тебе.
И абсолютной невозможностью его передачи посредством букв.