Я много раз читала именно эту книгу. Она ничем не примечательна, но мой взгляд всегда останавливался на потрепанной синей обложке именно этой книги. Наверное, потому что это была твоя книга...
Твоя любимая вещь в этом доме, которая грела тебе душу, когда никто другой не мог согреть, и верный друг, который не бросит. После аварии ты буквально растворился в книгах, они заменяли тебе общение с живым человеком, но я тебя не винила. Ты закрылся в своем маленьком мирке, потерялся во времени и жил одними лишь книгами... Я часто разговаривала с тобой, но ты молчал. Не было необходимости говорить, я понимала все без слов.
А потом ты умер... Отмучился...
После твоей смерти я не находила себе места: буквально все валилось из рук, я не могла сосредоточиться на работе и не хотелось возвращаться домой после туманного рабочего дня. А потом я успокоилась и отпустила тебя... Мысли стали светлее, избавились от лишней грязи.
А потом я наткнулась на эту книгу. Старые ирландские сказки и повести, они буквально затянули меня в чтение. И я начала писать свою историю... Грустную историю, в которой не было ничего смешного и веселого.
Это была книга-биография, где я рассказывала про свою жизнь, в которой был только ты и ты...
Эта книга подтолкнула меня на новый путь, где я стала писателем, и избавила от пережитков прошлого...