На расстоянии километров
Он мог бы расстрелять тебя...
И не нужны все эти сантименты,
Не стоит распыляться...не любя.
Без слёз на порванные нервы
Он проливает алкоголь...
Четверг.
Он будет гибнуть постепенно,
Крошить свой мозг одной тобой.
Без сна.
В остатках серых будней
Он станет рыскать смыслы быть.
Среда. Плюс шесть.
Народ осудит.
Он не найдёт причину жить.