Мужик романтик, по жизни самоучка,
В досуге трезвом, всё старательно рифмит,
Бумага терпит, стонет ручка,
Ушла жена, а он всё пишет и сопит.
Скажу вам честно, он доволен,
Луна и ночь его досуг,
Он сам себе, как птица волен,
А тишина, ему приятель друг.
Ему свобода, всех милее и дороже,
Он ветром мчит, в поля, в леса, на луг.
В рассвете чувств, он бравый и моложе,
Лишь иногда, он вспомнит про подруг.
Ему бы взять, да умным притвориться,
В театре жизни, сыграть значительную роль,
Серьёзным стать, на слуг не разозлиться,
И он бы был тогда величество король.
Всё это так, словами всё красиво,
Король, любых свобод по предписанию лишён.
Свой статус грешник носит терпеливо,
И в роли сей тиран, по-шутовски смешон.
А мужику, благое дело, пусть в нищете, зато свобода,
Он носит крест, лукавит, и шалит,
В любой кабак, он входит смело,
И пьёт с дружками, весело гудит.
А наутро рано спозаранку,
Трещит с похмелья, буйна голова,
Душа вся рвётся на изнанку,
Кувалдой бьют его застольные слова.
Вот это жизнь, а что корона,
Совсем задаром вовсе не нужна,
А эта лесть, слащавая у трона,
Всегда опасна, смертельна и вредна.
11.06.2011год.