По улице ночью плетется старик,
Седой головою он низко поник.
Уже много лет живет он в Париже,
На дно опускаясь все ниже, ниже.
А был он отчаянным кавалергардом,
И шпоры носил, на фуражке кокарду,
И ласково принят он был при дворе...
Но Зимнего штурм прогремел в Октябре.
И ушел он на фронт, мятущийся Дон.
А после сражений - попал за кордон.
Работал таксистом, газеты носил,
А в старости хлеба у церкви просил.
И вот по Парижу плетется старик,
Седой головою он низко поник.
Бродягой умрет на чужой стороне,
Забытый в своей незабытой стране.