Пришла. В ярком цыганском платье. Шелестящая длинными, пышными юбками. Звенящая нитками янтарных бус. С хитрой улыбкой и игривыми ямочками на щеках. Беззаботная. Абсолютно свободная. Дождливая, но не плаксивая. Искренняя, уютная и верящая в счастье.
Укутанная. Запрятанная в меха. С забавным вечно-красным носом, милыми косичками. И ледяными руками. Удивлённая. Опасливая. Боящаяся перемен. Неуверенная. Задумавшаяся. Может, в чём-то надуманная, но в душе – настоящая. Просто закрытая. Снежная. Немножко скользкая. Иногда – морозная. Но, не одинокая. Спрятавшаяся в сильные, тёплые объятья. Безумно влюблённая. И безумно счастливая. Нужная. Любимая. Защищённая.
На высоких-превысоких каблуках. Вся в чёрном. Редко-редко – в сером. Разноцветные шарфы и губы. Опалённая душа. Не ухмылка, тёплая улыбка, но в глазах – льдинки от невыплаканных слёз. В сердце – большая, зияющая рана, отнимающая все силы и жизненные соки. Любящая, всепрощающая, ловящая каждое слово и каждый взор. Даже в мыслях – верная. Дрожащие руки и замёрзшие пальцы. Заторможенные мысли. Отсутствующий взгляд. Слушающая, но не слышащая. Ускользающая и от молодости, и от свежести. Каждой клеточкой своего тела одинокая. Более того, брошенная. Но всё ещё чего-то ждущая.
Спящая. Правда, уже не красавица. Знойная. Жгучая. Испепеляющая. Терпкая. Резкая. Иногда – агрессивная. С взглядом исподлобья. Разучившаяся надеяться, ждать, мечтать. Не стерва. Просто озлобленная. И повзрослевшая. А в душе – всё та же зияющая рана, незарубцевавшаяся, всё так же кровоточащая. И сердце, которое больше никогда не отважится полюбить.
31 марта 2011 года