Все слабже твои позывные, все тише голос вдали,
быть может, застывшая форма у нашей с тобой любви….
Все реже я слышу признанья, все чаще бьётся мой пульс,
быть может в любви расстоянья, приводят к отсутствию чувств….
А, может мы просто устали хранить этот слабый огонь,
который ветра задували, а мы все шептали: «не тронь…».
Все слабже пульсируют чувства, и чаще все рвется струна….
Быть может, любовь – искусство,... бывает ли вечной она?
Быть может, зима виновата?… Причем здесь опять зима?
Быть может, за леность расплата, и в этом лишь наша вина?
На финише может, сорвались, на старте не тот, взяв рывок,
а, может в пути надорвались, не выдержав долгий срок?...
Больнее и все тревожней… растет пустота внутри,…
немыслимо,… невозможно… смотреть на уход любви….
Все больше слов между нами, все меньше смысла в них,
и складываем «оригами» в бумажный, бессмысленный стих….