…..Три часа ночи. Не могу спать. Нудные тягомотные мысли мешают и будоражат мои мозги. Лежу, ворочаюсь и думаю: может я тебя придумала? Выдаю желаемое за действительное? И ты не так хорош, как я сама себе представляю? Кто даст ответ? Не знаю. Не хочу обидеть тебя, но… слишком много очевидных фактов убеждают меня, что наши отношения не так идеальны. Что есть обман, недоговор, скрытая информация, которую ты умалчиваешь, непонятно по каким причинам, а я все равно узнаю ее, через других людей, и меня больно ранит и твой обман и твое поведение. Что происходит? Ты стал другим. Я сама себе боюсь признаться в этом. Но это ясно, как божий день – ты стал другим. Куда исчез тот, который очаровал и покорил меня? Тот, кто утешил меня в горе? Тот, кто любовью и лаской, растопил мою замерзшую душу? Тот, что своей заботой и вниманием, доказал, как это здорово и приятно чувствовать себя любимой и желанной… а сейчас ты стал другим. Это не так сильно заметно. Это мелочи, на которые порой не обращаешь внимания, и только потом, вдруг задумываешься – как же так? Почему? Не то сказал, сделал не так, поменял интонацию, исчезла ласка и забота, появилось скользкое пренебрежение в голосе, забывчивость и многое еще, тоже, вроде пустячное, мелкое, но растущее, как снежный ком. Там, в глубине души, и этот ледяной сгусток морозит, не дает спокойно жить, спать, дышать…ты стал другим. Или ты всегда был таким, а я тебя придумала? Давай поговорим. Давай, сядем и поговорим. По хорошему. Не вскользь, ни на бегу, ни перед сном, когда ты, усталый, лежа в кровати, мечтаешь только об одном – чтобы я не липла к тебе, прекратила расспросы, и ты спокойно уснул. Давай поговорим. Я прощу любую твою вину, я пойму любой твой поступок, я приму любое твое решение. Только не обманывай меня. Не прикрывайся любовью. Скажи, что произошло?...
– где ты это взял?
– у нее в кармане. Ты думаешь это важно?
–лучше выброси.
–почему?
–ей уже все равно, а мужика, если дознаются, кто такой, затаскают…
–почему? Что тут такого?
–мелкий ты еще, зеленый. Любила она его сильно, баба эта, а он видать не очень. Не зря писала. Да и траванулась, тоже видать не зря. Выброси.
Молодой парень в белом халате, скомкал простой тетрадный листок в клеточку, и бросил в урну, стоящую рядом со скрипучей дверью, над которой кособоко висела медная табличка: «МОРГ».
– Пошли, а то опять нас за долгий перекур дрючить будут…
Дверь проскрипела, а потом гулко хлопнула. А рядом, в мусорной урне, от непотушенного окурка, догорала и обращалась в пепел невостребованная, обманутая любовь…