Посаженный в мягкую землю, протертую меж пальцев, политый, саженец, роста которого ждут с трепетом и надеждой, увядает.
Из пылающего асфальта тротуара, в трех шагах от вечно забитого машинами шоссе, прет упрямый кудрявый куст. Его выдирают, вырубают, равняют с поверхностью, кладут сверху одну дымящуюся заплату на другую - прет с прежней невозмутимой жизнерадостностью!
Мнится вот так человеку, что добредет, дотянется он до своего Главного. Время течет, нарастает отчаянность, грозящая перейти в Отчаяние. А оказывается - не с той стороны зашел, не ту землю выбрал - чернозем, а надо было - асфальт. А спроси у того куста - не обидно, мол, тебе? Чего? - удивится Куст, - живой же, это главное. А тут и воробьи знакомые, и солнца вдоволь, и дождь поливает. Все как у всех кустов.