Эй, пятый этаж! У вас что-то горит и лезет нам в окна...
Может, так и пишутся книги? Со случайной фразы, которая обрастает тысячью подробностей, вплавляется в жизнь, становится ее частицей. И тебе, две минуты назад смертельно хотевшему спать, становится интересным наблюдать за трепетом крохотных мошек, устроивших взлетно-посадочную полосу прямо на линейке тетради - к лампе, к Солнцу! и никак их не предупредить, икарчат. Выключаю лампу, иду спать, а непереваренные слова так и будут клокотать всю ночь где-то в районе солнечного сплетения. Но мне все кажется, что они не те, и не то выражают, и кто-то уже говорил ими до меня, оттого они несвежие, как пропотевшие простыни после ночного бреда.. они, конечно, мои, стыдиться их нечего, но честнее и глубже помолчать, вдруг прорастет сквозь немоту то, чему не находилось слов?!
Эй, пятый этаж..спасибо, что ли...