Снег был везде. Сверху, снизу, сбоку, внутри моей куртки и даже кажется в носках. Крупные хлопья плотной стеной навалились на мир, пытаясь скрыть от нас страшное.
Бледная ручонка, бессильно сжатая в кулачок истекала кровью. Люди желтой массой кричали и копошились вокруг искореженной машины. Совсем юная девушка лежала на дороге, и снег, смешиваясь с кровью, налипал на ее пушистые ресницы. Я отвернулся.
У людей есть странное свойство. Все страшное гадкое и мерзкое, все, что вызывает у них ужас и отвращение, все это порождает у них любопытство. Наверно поэтому их так привлекают аварии, пожары, катастрофы. Но людям мало страданий, тех, кто попал под руку, жестокого рока. Самое страшное начинается на кухнях, когда все детали кровавых катастроф со смаком и круглыми глазами начинают обсуждаться, за чашкой горячего чая. Зачем?
Я уже собирался уходить, как увидел у своих ног плоский прямоугольник плейера. Видимо он принадлежал девушке, лежащей в снегу. Наверно во время удара о машину он вылетел у нее из рук или кармана. Не задумываясь, забрал себе. Не знаю почему. Не спрашивайте.
Дома, я, как положено, выслушал жену, убаюкал своего маленького сына и только когда все, наконец, улеглись. Воткнул плейер в компьютер.
Я не сентиментален, но и бесчувственным себя не считаю. Плейер был осколком чужой жизни. Наверно она слушала его, когда ходила в школу или институт, или на работу. Может иногда подпевала или улыбалась, слушая любимые мелодии.
Память плейера была полностью забита. Почти 4гб музыки, книг, какие-то рисунки и фотографии. Я познавал другого человека, и он становился мне ближе, понятнее и роднее чем большинство тех, кого принято называть знакомыми. Я провел всю ночь в интернете, читая сайты групп, которые она слушала, авторов ее любимых книг, стихов.
Каждую ночь я знакомился с ней. Каждый день, слушая ее музыку, я думал о ней, пытаясь представить, о чем она могла думать, что и кого могла любить. Долгие месяцы я знакомился с ней, по снежинкам формируя ее образ. Постепенно она стала для меня так же реальна, как друзья, жена или сахар в стакане.
Мы гуляли по ее любимым местам. Когда я засыпал на заднем сиденье машины – всегда представлял ее головку у себя на плече. Я рассказывал ей о себе, рассказывал даже самое гадкое и интимное – то, что раньше, не позволял доставать из недр сознания, даже собственной памяти. И она меня любила. Она любила меня всего, всегда и любого. Вне зависимости от доходов, настроения, поведения.
Когда я напивался с друзьями и гладил блестящие коленки девиц в барах – она лишь снисходительно поднимала угол рта и сочувственно смотрела. Когда я целовал жену, она грустно смотрела в окно. Когда я тихонько выл про себя на автобусной обстановке, глядя на утренних людей, она…она просто стояла рядом.
Скажете «бред одинокого человека»? Или захотите казаться умными и вспомните о кризисе среднего возраста? На здоровье. Но для меня, человек, созданный моей верой, мечтой, музыкой, книгой и воображения стал реальнее и роднее чем сотни вежливых улыбок с ногами, у которых души захлопнуты на семнадцать замков.