Ты меня любишь?

  Кончики пальцев кололо уличным электричеством, потрескивая шумовыми потоками в воздухе, стесненным дождем и грозовыми раскатами людского возмущения на общем фоне знакомых лиц… Ты меня любишь? Эти же мутные глаза этих же мутных картинных сериальных людей своей собственной мыльной оперы без надежды на счастливый конец… Что-то глубинно в тебе разорвется смехом, выльется наружу из-под кожи, переметнувшись на меня, разотрет меня в пыль под твоими ногами… Ты меня любишь? Сколько всего метров в твоей памяти и на сколько миллиметров ты меня положил в своем сознании извилин перламутровых оттенков наших слияний на родственных нарах и ранах скошенных мыслей… Ты забываешь меня?  Ты смотришь глазами  подстреленного волка; брызги,  брошенные на ветер в музыку фонтанных перекрестков и числовых бетонных столбов, наш номер 4 или 2, второй этаж, второй подъезд моей уличной аллеи со скамейками у потертых бордюров. Я бежала бы вечно, если бы не стерла ноги… Ты меня любишь? Я не могу есть, я не могу спать; подними свои крылья, намокшие от алкогольных нарушений твоей пространственной затерянности затемненных звуков скулящего сердцебиения… Это вдохновение колышется рожью летних полей, но оно ненадолго, ветер стихнет, и я снова упаду на колени к своим, зачатых тобою, оголенным мыслям, никак не выходящих на свет машинных огней…  Ты меня слышишь?  Гостевая книга на пороге воспоминания наполнится грязной водой из дорожных луж человеческих судеб, признанных тобою, лишь бы подальше от меня… Ты меня любишь? Всё оставшееся ты забываешь? Я люблю тебя? Я люблю тебя в воздухе чистом и раскаленном; я люблю тебя всего с твоими впалыми веками и морщенными складками у алых губ… В тех местах, что никогда мне не побывать звучит музыка с цветом опустившегося неба, я не знаю, как это выглядит, но чувствую… Если бы я научила тебя любить себя всякий раз, когда ты обманываешься жизнью, уходя в потусторонние зеркальные отражения светящихся терзаний наших вечерних откровений… Это было пустынное отречение ложных схваток моих, высосанных сквозь жилы, слов… Ты предназначен, но не мне? Вечерний ветер окутывает удушающей пеленой слизи и падали дружных плевков на мои худые плечи, это было сказано для поддержки поникшего подбородка… Когда ты ушел, я потеряла своё отглаженное восприятие этого лопнувшего мира, ты меня любишь? Всё потеряло смысл…