Завершается жизни рапсодия,
Вальсом кружится лист к сентябрю.
Отчего не пишу я о Родине?
Или Родину я не люблю?
Я писала о белой метелице,
Об акации мокрой в саду,
Только мне, почему-то, не верится,
Что о Родине слов не найду!
Убежать бы порою, вроде бы,
Позабыть и друзей, и врагов.
Но куда мне укрыться от Родины,
От печальных ее берегов?
От березки, что жалобно клонится
На ветру у родного плетня,
От мучительной русской бессонницы,
Что ночами тревожит меня.
От солдат, что дорогою длинною
Тяжкий крест пронесли свой земной.
Кто остался в земле под Берлином,
Кто забылся в снегах под Москвой.
Я как будто, душой не уродина,
И не мучает чувство вины.
Но куда мне деваться от Родины,
От щемящей ее глубины?
Залюбуюсь я белой порошею
За окном, и негромко скажу:
Вы простите меня, нехорошую,
Что о Родине я не пишу!
Этой жизни простая мелодия
Отзвенит изумрудным дождем.
Все пройдет... И останется - Родина,
Только Родина в сердце моем.
---------------------------------------
Фото из интернета.
Спасибо автору!