Стакан мне не друг и не враг,
Но к вечеру сонная грусть
Впивается в душу, как рак
И в очередь я становлюсь.
За водкой народа верста,
Таков, знать, мужицкий удел -
Спокойствие после двухста -
Венец опостылевших дел.
Как блохи на выдраном псе,
Стремятся напиться скорей.
Поэт будет пить, как и все.
Печаль его только сильней.
И собственной слабой рукой
На раны свои сыплет соль.
Заводит он дружбу с тоской,
Вливая в себя алкоголь.
Замкнется невидимый круг
И вынесет страшный итог -
Стакан мне не враг и не друг,
Он тот, с кем я сладить не смог.