***

Свечи, свечи, свечи...
Свечи и зеркала.
Кажется, что комната уходит в бесконечность, неверные тени пляшут на полу. Пахнет цветами - сладко, дурманяще. Пахнет табачным дымом - почти незаметно, на самой грани ощущения. Пахнет весной.
...У него - русые волосы и серые глаза. Он курит, устроившись на столе, в задумчивости листает какую-то книгу - благо, свечи, расставленные по всем углам, дают достаточно света. У него - тонкие исцарапанные пальцы, на подбородке - родинка.
Его зовут Святославом.
Он переворачивает страницу, в задумчивости покачивает босой ногой. Часы - старые, по-своему красивые - мерно и гулко отсчитывают время. Скоро два часа.
Услышав стук в окно, он резко вскидывает голову, недоуменно смотрит на задернутые шторы. Белые, в легкомысленный желтый горошек...
Стук повторяется - и он соскакивает со стола, пристраивает книгу на его край. Сигарета у него в пальцах исходит едким синеватым дымком.
Он отдергивает штору - нетерпеливо - на лице у него написаны недоумение и решимость.
Отдергивает и отшатывается - из-за стекла на него смотрят два огромных ярко-алых глаза.

...Проишедший больше всего напоминает вампира из старых сказок. Худой, бледный до синевы, в глазах бьется алый огонек, в улыбке мелькают клыки. Он сидит на подоконнике, перекинув плащ в комнату, болтает ногами в красивых узконосых сапогах.
Пахнет сиренью и мятой, за окном заходятся сверчки и жмурится толстая белая луна.
Святослав потерянно рассматривает незванного гостя, а тот вдруг оборачивается. Усмехается и, не морщась, гасит пальцами тлеющую сигарету в руке хозяина комнаты.
-Не люблю табачный дым, - поясняет он, отряхивая ладонь. Слизывает с кожи горчащий белый пепел - Можешь называть меня Граф.
Святослав отбрасывает сигарету куда-то под стол и думает, что всё это похоже на больной бред.

-Но я ведь не поэт, не менестрель, не певец!
Они сидят за столом и Граф с усмешкой смотрит на метания собеседника. У его локтя исходит паром чашка с чаем, который он и не думает пить.
-Какая разница? - пожимает он плечами - Я слышал твои стихи, они мне понравились. Чего ещё тебе нужно?
-Объяснений!
Святослав нервно мнет в пальцах сигарету - уже новую, привычно выщелкнутую из пачки - но закурить не решается. Ему то ли страшно, то ли весело, и очень кажется, что настоящий вампир в его доме - это просто сон или какая-то лихая мистификация.
-Изволь, - Граф откидывается на спинку стула и переплетает пальцы в замок, изучающе смотрит сообеседнику в глаза - Я собираюсь уснуть и мне нужен заговор на защиту. Лучшая защита - память. Лучшая память - песни. Ты способен сложить два и два?
-Не понимаю, - упрямо мотает Святослав головой. Челка закрывает ему глаза и он раздраженно сдувает её - Что значит "уснуть"? Что значит "заговор на защиту"?
-Твоё счастье, что я честный вампир, - тянет Граф с легкой издевкой - Напоил бы кровью, завязал бы на себя - и никаких вопросов... Жаль, что для песни нужна свобода, а для жизни - законы... Уснуть - значит уснуть. Летаргический сон, так вы это называете. Заговор на защиту... - вампир вздыхает, в глазах у него плещется недовольство непросвященностью смертного - Я завяжу всё так, что пока про меня будут петь - я буду жить. В любых условиях, хоть ядерную бомбу бросай. Это очень надежная защита... Если только песни не забудут.
-Так про это я и спрашиваю! - вскидывается Святослав. Сигарета в его пальцах истерзанна в хлам - Я не менестрель, я посредственный поэт, кто будет помнить мои песни через сотню лет?!
Граф смеется получившемуся у смертного каламбуру, отмахивается от его неуверенности.
-Зрячее Зеркало знает лучше тебя.
-Зрячее Зеркало?..
Но уже нет вампира за столом, остыл чай и только ветер колеблет огоньки свечей, шевелит занавески... Святослав закуривает, думая о странном видении.
В его доме пахнет лавандой и смертью.

...Дождь.
В этом городе всегда дождь.
Пахнет мокрой листвой, мокрой сиренью и мокрой землей.
Люди давно уже привыкли и никуда не выходят без зонтов.
В переходе полным-полно народу, кто-то спешит на работу, кто-то домой, плачет малышка лет трех в розовом дождевике, седенькая старушка торгует с лотка свежими цветами...
Цветные зонтики, шорох множества шагов и бесконечный людской поток.
А над ним бьется песня - хитро переплетенные аккорды на гитаре, затейливый перебор... И слова - их выводит приятный молодой голос - слова, повествующие про черноволосого Графа, про его жизнь, про смерть, про подвиги, про любовь...
Святослав сидит в своем углу на раскладном табурете, подобрав под себя ногу и пристроив гитару на колено.
Не поэт, не менестрель, но с той ночи отчаянно зудели пальцы и в голове бились сюжеты и образы. Только про незванного ночного гостя и больше ни про кого.
-В этом мире Свет заменил Добро,
В этом мире всех судят по лицу,
Серебро и кровь, вой волков в лесу,
На краю побед я тебя держу...
Идут мимо люди, кто-то оглядывается, кто-то задерживается... Каждый день приходит мальчишка лет двенадцати, стоит в сторонке, а иногда и подпевает...
Святослав иногда слышит свои песни в чужих местах, находит их в Интернете, ловит обрывки, кем-то напетые ветру.
"Зрячее зеркало знает лучше тебя"

...Граф улыбается сквозь сон. Из-под поприкрытого века лениво поблескивает алый зрачок.
Ему снится наполненый песнями мир и иногда - дуэли на шпагах.
Свечи, зеркала и память.
Его нерушимая защита.