Эта заметка, этот текст совершенно не хотел выходить за рамки. А рамками его было следующее. Ощибки интернета. Глюки компьютера. Непреднамеренное удаление. Всё это в совокупности. И не один раз. Раз эдак пять. Но я всё равно напишу, то что должен сказать, ибо идти против такой косности- или не косности:я просто забыл по пьяни слово - идти против этого просто свято. И всё тут.
Когда я пьян, я видимо слеп от хохота того, что называют лукавым. Может, это и не он, базара ноль. Атеисты никогда не узнают. Но мне не хочется метаться из стороны в сторону только из-за того, что иногда я бываю пьяный, иногда - трезвый.
Поэтому: Я повинен сообщить людям, что теперь они могут творить со мной что захотят. Я каюсь отдаться на чужую волю. Я чую, сколь это может быть раздираемо, ибо я один, а людей - множество. Так да будет тогда свет!
Жизнь похожа на свихнувшуюся улитку. Сливные канавы несут смыслы в резервуары тьмы. Я оправдываюсь перед нечистым. Точка суть бесконечная линия, рассматриваемая с торца. Сейчас я сижу в пяти метрах от того места, где произошло грехопадение.
Что я хочу Вам сказать? Ничего. Я осознаю невозможность этакого экуменического слияния противоположных друзей, диаметральных личностей. Ну да и *** мне в руки.
Обиженному - кинжал. Виноватому - вериги. Всё в жизни обусловлено силой ощущения того, на сколько ярдов ты отстоишь от смерти.
Собственно, зеркала слева одеяла или огромные ковры над диванами ценны в зависимости от своего мистического смысла, не более. Именно поэтому следует разобраться, почему все кругом не могут ощущать всё то же самое, что и я, а если не могут, и это закон, то насколько мучительным может оказаться его абсолютное нарушение.
Делайте гадости, будьте во всём уверены, выпускайте в рожу свои планы на святость, выраженные только в словах. Только это ничего не меняет. Поскольку я пьян, я должен быть честен. Но, как ни удивительно, сейчас я вуалирую смыслы, больше, чем когда бы то ни было, и это заставляет задуматься, как такое вообще возможно.
Имеющий уши услышит, имеющий железо в руке - помрёт. Достаточно лёгкого дуновения осени, чтобы что-то, допустим, сочная зелёная листва, вернулась вновь, чуть в новом обличье, бросилась в глаза разрывом прегруженной бомбы.
Мне чуть грустно, когда мой придаток меня не понимает. Запомните.
Каждая сцена - игра, а каждый грех - закономерен. Невольный скачок в него - просто непродуманная попытка убежать домой. И Вы это прекрасно понимаете.
А теперь о судьбе. Хотелось срать бы на неё, да нет. Не получится. Судьба - это то, что мы чувствуем, когда делаем то, что считаем так или иначе нужным, а получаем всегда совершенно непохожий на ожидания результат.
Рационально было бы предположить, что жизнь есть ад, с каждым шагом делающий человека сильнее и опытнее и заканчивающий это самым неожиданным образом под полутораметровым слоем глины на окраине поселения. Но, вполне возможно, что жизнь это и то, и это, и оно, и она, и он, и сладкий одеколон, и натянутые вожжи, и крики о пощаде, и солнце над пьяным берегом песка нашего стремглавого и канувшего в ничто детства, и всё остальное. Как посудить.
Хочется обнять всех, как братьев. Но это противоречит закону выживания.
Как хотите.
Сейчас ночь, и работа ждёт, неизведанным и муторным будущим маяча у меня около лба.
Спасибо всем. По крайней мере, не себе же спасибо. Срать на себя.
Прошу у Вас прощения.
А если Вы будете ночью в трёхстах метрах от несуществующего пустыря, которого не существует на карте, если будете проходить мимо несуществующего магазина, где продают сласти и синие самолётики, то вспомните или навестите меня, и не говорите только, что Вы искренне верите, что такого места не существует.;
Писано по пьяни, у Калинина, 24 ноября 2010 г. в первом часу ночи.