Посвящается В.Б.
Вчера он защитил диссертацию. Очередную. Третью за свою жизнь. Докторскую. Первое образование у него оказалось «история искусств», и кандидатскую писал о древних греках, о Кикладской культуре. Именно с нее все и началось. Отец повез в Грецию, на острова. Там пьяной компанией бороздили море на яхтах, и решили пристать к берегу. И увидали их, «кикладских идолов». Странные и загадочные статуэтки, изображающие женщин и мужчин в экстатическом состоянии, часто с музыкальными инструментами в руках. Представить, что две тысячи лет назад существовала такая развитая цивилизация, казалось невозможным. Эти произведения искусства, скульптуры, посуда и украшения казались столь совершенными, как будто их сделали не люди, а Боги.
И с тех самых пор Дмитрий запал. Ему тогда исполнилось тринадцать и он потерял смысл жизни. Ну, не то, чтобы всерьез потерял, а так как-то стало разом все неинтересно. Ни математика, которой всерьез увлекался, ни шахматы, в которые играл по три раза в неделю, вообще ничего. В четвертях появились двойки. А в году тройки.
А, сказать точнее, появились четверки. И то, всего одна, по информатике. Остальное тройки. Скандалы в семье стали ежедневные. Мать орала, а отец бил. Периодически. Когда Дмитрий первый раз ушел из дома и его искали до ночи, то отец уже пальцем не притрагивался. А мать еще орала. Когда ушел из дома второй раз, и его искали уже с милицией, и ездили опознавать трупы, один очень похожий на него, и нашли только через три дня, на своей даче, где тот жил в холоде, выбил окно и залез, то мать уже не орала. Родители смирились, и решили, будь, что будет. Как говорится, «что выросло, то выросло». У него имелись еще две сестры и родители все свое воспитание направили на них. И Дмитрий с тех пор рос, как трава. Его поливали и подкармливали. Все остальное решал сам.
Учился на одни тройки, но двоек больше не хватал. Постепенно появились и четверки. Перестал дерзить учителям, и те от него «отвяли». Теперь целыми днями изучал историю и живопись. Сам рисовать не мог. Совсем не мог. Не умел. Когда в школе, в младших классах, все дети рисовали собаку, как велено, то у него получалось странное создание, одновременно похожее и на козу, и на кошку. И как ни старался, все время выходило одно и тоже. А тут внезапно начал делать коллажи. Непонятные коллажи, из кожи, гаек и кусков кружев. Когда принес это приятелю, что торговал в Измайлово, то иностранцы расхватали мгновенно. Русские его «творчество» не понимали и не ценили, а те покупали и платили нормальные деньги.
И Дмитрий на них сам нанимал себе репетиторов. Готовился поступать в Универ, на исторический. А туда, просто так, с улицы не попасть. И вот эти самые репетиторы и открыли ему глаза на мир. Дмитрий и раньше, единственный среди своих друзей и знакомых, засматривался на Кандинского и Малевича. А теперь ему открылся целый мир. Мир Подсознательных Образов и мир Воображения.
Он узнал, что все художественные произведения «закодированы», и чтобы их понять, надо обладать искусством раскодировки. Отчасти оно существует в нас подсознательно, но не у всех. А в принципе, все это можно развить. И Дмитрий поразился, что в России, в двадцать первом веке, народ остался таким же дремучим, как при крепостном праве. И решил посвятить свою жизнь Просвещению.
Конечно, он не был таким идиотом, чтобы верить, что напишет статьи, и люди бросятся их читать, а затем в музеи, «впитывать» Нетленку. Дмитрий, несмотря на свой романтизм, был не романтиком, а циником. Большим циником, и знал, что все свои работы пишет для меньшинства. Избранного меньшинства. Которое его поймет. И научится воспринимать современное искусство. А не смеяться над «Черным Квадратом».
Дмитрий хорошо помнил, как читал у Штайнера про Пирамиду Познания Реальности. Как мало людей что-то способно осознать. Но как Время медленно, но неукротимо, поднимает Пирамиду все выше и выше. И то, что вчера было доступно единицам, становится понятно сотням, а затем и тысячам. Да, это все происходит медленно, но ведь происходит. И он, Дмитрий – простой сотрудник Истории. Выполнет свое дело. А результаты придут. Придут скоро.
Сейчас, когда ему исполнилось пятьдесят, и уже за плечами несколько монографий и три диссертации, по философии, и по истории, ему смешны его юношеские амбиции.
Как говорится, «а воз и ныне там». Народ смотрит по телевизору «минуту славы» и сериалы. Убогие сериалы о своей бессмысленной жизни, и радуется скидкам и акциям. Остальные радости жизни простому люду недоступны, как и сто лет назад. Музыка, архитектура и поэзия все также далеки, как Луна. А, может и дальше.
Дмитрий влез на свою страницу в ПРОЗЕ.РУ, и обалдел:
-Надо же, уже неделю ходит какой-то парень, и читает монографию по истории искусств.
Дмитрий из любопытства посмотрел, что за парень. И даже не удивился:
-Ну, конечно, тому пятнадцать лет, и живет в Прокопьевске. Наивный романтичный мальчик, которого никто не понимает, и пишущий стихи. Отец, небось пьет, а мать целыми днями орет. Все, как у всех.
Дмитрий открыл бутылку французского вина и налил в бокал. Затем включил музыку Дебюсси. Сидел и слушал. Как всегда. Но настроение у него с каждой минутой становилось все лучше и лучше.
-С чего бы это? – с удивлением подумал Дмитрий.
И тут понял:
-Оказывается, а я не зря прожил свою жизнь.
Он засмеялся и позвонил своей очередной поклоннице. Они давно осточертели ему, и он ни с кем не встречался.
А тут вдруг захотелось.