Я не старалась правильно жить, чтобы пройти отборочный тур за право пребывания в Раю.
Нет терпения в генах моих. И сколько бы раз я не умирала от визы любви с полетной «Прощай» - видишь? Живу…
И сотни тысяч еще мгновений буду жить... Потому, что мой рай – быть – тебя любящей.
Двусломанной нотой шептать «Я люблю тебя!».
Верить в дурной перевод отчаяния – слов твоих, брошенных в спину. Не замечать купейную пыль.
Мой рай – отрицать любую боль, которую открывает быль.
Гордость моя посмеивается над чужими вешалочными привычками, что любовь свою с радостью бросают на остроносый крючок.
Лишь бы щупальцевая нежность вора – не украла из крокодиловой кожи – кошелек.
Я не умела носить чужие мысли. Брезгую. Будто это чье-то ношеное белье.
Я писала долговязые письма, в которых между буквами прятались слезы.
Почерк мой заробелый и добронравный не выдал ни капельку, искажая их формы, как граненное стекло.
Я не почувствовала присутствие Бога.
Ни в мечети. Ни в церкви. Ни у могил. В оперном театре и в цирке тем более.
Я лишь однажды услышала вздохи и выдохи всевышнего. Это была извилистая дорога. От себя земной. К тебе неземному.
Я не сетовала на жизнь – спотыкаясь об остроугольные камешки пустяков.
Но сотни раз я была не права. Когда учила отца и мать – как им меня – Богом посланную растить.
Я не делала вид, что чувствую то, что не чувствую – ни душой ни сердцем, ни краешком кольца.
Еще не умерев, я познала – Рай. В день, когда ты назвал меня своей…