(предыдущее: http://proza.ru/2011/05/26/1350)
Итак, он осторожно потянул на себя дверь парадного…
Обследование этажей – до самого верха - ничего не дало. Лишь на площадке третьего этажа и на его не горел свет. Квартира заперта… Внутри было тихо.
Постояв около неё и, дав себе обещание, если выживет, купить маленький фонарик, который можно на ленте крепить к голове, Дэн вспомнил о свечках на полке между дверьми и осторожно повернул ключ…
Но лимит неприятностей на сегодня оказался им выбран, и новые опасности не объявились.
Исследовав комнаты, а потом - со светом, ещё и кладовку, шкафы, он никого не обнаружил.
Ему осталось только запереть обе двери на всё, включая задвижки и крюк, раздеться, сунуть под подушку «трофеи»: финку с цветной наборной рукоятью, а также топор, и лечь, прислушиваясь.
Ждали его, значит, был заказ. Кому же он перешёл дорогу? «Забытому другу»? Тогда Дим прав, поистине, сложно назвать такого - человеком. Но, судя по этим жиганам с лесоповала, оценили его недорого. Главное, брать-то у него нечего… Жильё? Так не досталось бы им. Странно. К ментам обращаться бесполезно. Знакомых там нет.
Денег на железную дверь с глазком пока нет. Завещание бы написать, но на кого? Сестра далеко…
А «трофеи» придётся утопить, вдруг ими уже порешили кого. Ничего, есть кое-что в ножнах на цепочке. Кому придёт в голову искать между лопаток? А оттуда достать нож можно и с поднятыми руками.
Но как я устал…
И Дэн незаметно для себя провалился в сон, причём престранный.
Он увидел дядю Стёпу – милиционера из детской книжки, только величиной с башенный кран, указующего полосатым жезлом направление для множества чёрных «мерсов» и джипов, набитых братвой. Эта процессия медленно двигалась по дороге, упиравшейся в чисто поле, на котором стоял безоружный Данила, раскачиваясь на ногах, и ждал.
Каждая машина притормаживала у ног дяди Стёпы, из неё высовывалась рука, протягивавшая пропуск - зеленоватую бумажку с портретом американского президента, которой милиционер кланялся, принимая с благодарностью.
Между тем машин у кромки поля набралось предостаточно. Из них вылезали настоящие «шкафы» в малиновых пиджаках, которые здоровались двумя руками с такими же богатырями из соседних машин. Затем они открывали багажники, доставая оттуда бейсбольные биты, цепи…
По команде бригадиров они растянулись длинной и редкой шеренгой, чтобы, размахнувшись, не задеть своего. И… двинулись, со свистом и улюлюканьем, поигрывая битами, помахивая цепями, «эх, раззудись рука!», медленно заворачивая фланги, окружая.
А Данила глядел на них, зло усмехаясь. Не спешат… уверены: ему не уйти. Если б они бежали, то каждому оторвало бы лишь по одной ступне, а так ПМН-2, скорее всего, лишит их обеих. Поэтому он считал не врагов, а их шаги до минного поля…
И тут ему пришло в голову, что зарыть мины-то он зарыл, а вот про чекУ почему-то забыл… как он так мог?! От ужаса Данила покрылся холодным потом. Что делать? Предупредить о минах? Мол взорвёт, если приблизятся? Вытащат «пушки» и убьют всё равно… Бежать! Но ноги, словно вросли в землю, пустив корни. И он закричал…
Взрыв заглушил крик…
Он упал на землю, обхватив голову руками. Грохнуло ещё несколько раз. Тишина.
Он осторожно приподнялся. Сел на постели, пытаясь понять: почему он здесь? Ранен и в госпитале? Постепенно глаза привыкли к темноте и различили знакомый шкаф. Так это был сон…
И он лёг, проваливаясь уже в другую историю, где он будто бы спит, утомившись так, что не в состоянии подняться, хотя слышит, как вскрывают входную дверь, поддевают и с лязгом сбрасывают крюк… «Почему ты не встаёшь?» - с удивлением спрашивает он себя и слышит ответ: «А зачем?»
Наконец, когда ему удаётся поднять пудовые веки, то он встречается глазами с рукой, забирающей оружие из-под подушки, и только тогда вгрызается в неё…
Опять очнувшись в холодном поту, он понял, что, похоже, снова начинаются кошмары, как после ранения. Пить нельзя… говорили же дураку…
Начинало слегка светлеть, но до утра, конечно, было ещё далеко.
Саднили ноги – попинать успел этот гад в ватнике. Принять душ? или лекарство? Там оставалось ещё с последнего курса… Нет, просплю весь день и тормозной буду, а тут, глядишь, опять «реагировать» придётся. Не хочется задёшево сгинуть…
И Дэн пожалел, что никогда не любил детективы. Разве что когда-то в школе… Легче б было сообразить. Не помешали бы и мозги «обладателя контекста»… не контуженные, к тому же.
Он, как был в одних трусах, так, шаркая шлёпанцами, и направился пить на кухню. Нащупал выключатель. Глотнул несколько раз из горлышка чайника, поставил тот на плиту, и собирался вернуться, но его взгляд упал на стол. Сначала он не поверил глазам: там, стояла открытка «С днём рождения!»… не подписанная.
А ведь действительно – его день рождения. И ещё одна загадка в подарок. А уж сюрприз тех, внизу – просто незабываем.
Он прислонился к раковине. Так… Вопрос первый: свет предупредил его и спас. Выходит, его оставили не убийцы. Кто же? Тот, кто имел ключи и явился поздравить? Но он не помнил, чтобы кому-то давал ключи. Тому… кто знал о его дне рождения… Не утащил ли их какой-нибудь «суповой набор»? Не она ли уходила к арке, не дождавшись его? Вполне возможно… если только не совпадение… Но ведь возможно, что третий ждал в квартире… а «поздравительница» ушла раньше… нет, третий мог быть знаком с ним и поджидать, как запасный вариант… отсюда и открытка, как алиби. Бог ты мой, но кто же тогда этот «забытый друг»?..
Погоди… но вот он – второй комплект ключей… Тогда совсем интересно… всё таки сняли слепки?..
И вопрос второй: об исполнителях и заказчике. «Работники ножа и топора» должны были его выслеживать, чтобы знать в лицо. Значит, история началась не сегодня, а несколько раньше… Тогда мужик за кустами ему не померещился?.. Но, похоже, что во дворе третьего не было – их не предупредили о его возвращении.
Постой… в нашем доме живёт киллер Артур. Этажом ниже. Мог домой вернуться, когда сорвалось у них, а сам решил не рисковать. Ничего себе вариант! Его жильё подо мной. Не захотелось ли двухэтажной квартиры?
Но продать не предлагал… может, собирался за взятку дарственную от покойника оформить? Причём, у «своего» нотариуса. Это они делают, слышал. Хотя, не предполагалась ли сначала инсценировка? Не сразу убить, а, заставив подписать бумаги?..
Нет, гад сзади бил не обухом, а остриём.
Ясно ещё, что организовывали уголовники, никогда в армии не служившие, и… точно! ключей от квартиры у них не было, иначе бы ждали внутри, откуда не убежать.
Сколько версий сразу… как начинает голова работать, когда запахнет смертью… Однако из них попытаться проверить можно только «артурову».
(продолжение: http://proza.ru/2011/05/28/857)