Бывает, что мысль заносит нас в странные места. Где-то ужасно далеко, за морем морей, за три горизонта и восемь разрывов непрерывности, есть страна.Страна маленькая и очень странная. Вот, занесенный мыслью, я сижу на лавочке и курю длиннейшую трубку…
Темное и фиолетовое небо с алмазными звездами, краешек луны… мир немножко игрушечный. Чувствую, начнутся комичности…
Пффф… Хороший табак. Уже можно жить. Посижу пока на лавочке, осмотрюсь.
Город двухэтажный. Здания все разномастные. Есть модернового толка, есть такие, купеческие, с пузатыми смешными колоннами. С круглыми дверьми тоже есть, между прочим…
Проезжает авто. Именно авто, такое, а-ля 30-е. За рулем сидит короткий круглый мужчина в кожаном шлеме, в очках-консервах. Удивительно. Поднимаю шляпу над головой и сердечным образом киваю... Вкусно пахнет бензином и а-ля 30-ми. Я наслаждаюсь.
Луна поднимается выше, серебрит крыши и водосточные трубы, проходит фонарщик с длинной фигней для зажигания фонарей, зажигает неяркий фонарь на длинной ноге. С фонарщиком я тоже раскланиваюсь.
Фонарщик смотрит как на чекнутого. Стреляет у меня табачку хриплым треснутым голосом, курит рядом со мной треснутую трубочку. Вьется дым в свете фонаря… Здорово.
- Трамвая ждешь? – вдруг спрашивает фонарщик. Ну и вопрос! Может это не фонарщик а Болванщик? Ведь вполне может быть!
- Не, - говорю, - не трамвая.
- Правильно – говорит. – А то многие сядут так и ждут трамвая. День ждут, два ждут…
- Потрясающе.
Фонарщик выбивает трубку о каблук, встает и раскланивается. Видать ему понравилось. Уходит, музыкально насвистывая. Раскланивается с другим фонарем, зажигает. Удивительно.
Появляются люди, все идут мимо меня к площади. Народ празднично одет, многие с детьми. Я выбиваю трубку. Надо пойти посмотреть что будет.
С каждым шагом мир меняется. Все серебрится, булыжник под ногами, лица, листва… Цветет акация. Странный звук раздается впереди, звенящий и трепетный, долго висит в пространстве, никак не могу понять – что это?
Прохожу мимо памятника. Бронзовый тип, похожий на Мюнгхаузена, простирает в пространство шляпу, другую руку прижал к сердцу. Ботфорты, перевязь со шпагою, усищи топорщатся, на лице – победительная улыбка. Подпись: Памятник неизвестному герою. Однако…
В сени памятника целуются. Целуются длинно и нежно, заслоняясь соломенной шляпкой.
Звук раздается снова, к нему присоединяется еще один и еще…. Теперь я понял. Это музыканты настраивают инструменты!
Вот – альт, он был самый первый. Вот скрипки и флейты. Скорей!
Серебро. Серебряная луна над городом. Серебряная музыка. Вот площадь, посреди пощади – фонтан и оркестр. Дирижер взмахивает палочкой, и палочка оставляет в воздухе серебристый след. Негромкие разговоры, первые пары вышли танцевать, невесомо и серебряно, воздух чуть дрожит. Серебро…
Маленький мальчик тянет меня за рукав.
- Эй, мистер!
Мальчишка конопат весьма. В глазах чертики и серебро, волшебство, праздник, тысячи будущих вещей.
- Нужен серебряный талер на счастье?
- Еще бы!
- Держи, мистер!
Серебряный талер. Вот так подарок!
Потом веселье и серебро нарастает. Появляются маски, типы на ходулях, кто-то идет по проволоке, в серебряном трико, в небе, взмахивает веером … Все смешивается и все плывет…
Вот ты сидишь на скамеечке, в платье, в босоножках, и у тебя в руке тоже серебряный талер.
Все неизъяснимо. Плывет невозможно серебряная луна над городом, мы танцуем, плывет запах цветущей акации, мир кружится…
- Ах, помните, сударыня?
-Ах, сударь…
Круглый мужчина ходит по площади с огромной бутылью темного стекла и угощает всех шампанским. Ночь тает, все тает. Остается серебряный талер и ощущение тебя.