Ворона, сидящая на ветке дерева.
Спиленные кроны высохли в скелеты.
Я люблю тебя, страна, из окон поезда
С за 715 рэ. оплаченным билетом.
8 лет в плацкартах с запахом ванили,
С детским плачем, что ночами слышен,
Где не получилось вытянуть мне ноги,
А вот протянуть почти что вышло.
Первый ход по правилам игры отчизны:
Наматываю нА руку я рЕмень сумки как-нибудь,
Чтобы друг и брат мой -- гражданин России
Не стащил, когда решу вздремнуть.
Ставлю три будильника в мобильник:
Не разбудят проводницы-недотроги.
Расписание -- трусам, а для нас
Романтично-поездатые дороги
И всё же, если б только поезда...
Родина моя крепчает свой зажим.
И вот из-под гоп-стоп опор моста
Мечтаешь ночью выбраться живым.
И ползаешь, как вошь, по волосам проулков,
И под тобой бетон земли горит.
Скажите -- здесь когда-нибудь засветят
Вольфрамом полудохлым фонари?
Да вашу мать!
Какие патриоты-идиоты на груди
Осколком ржавым вырезают слово "жизнь"?!
Но есть ворона. Дерево. И ветки.
Переживём. Всё будет заебись.