Я своё стихоплётство ругаю,
Вроде брошу - опять начинаю,
Пусть пишу я нескладно, не в ряд,
Рифмы милые всё же твердят:
«Льёшь напрасно ты слёзы от горя,
Ладить с нами научишься вскоре.
Как родная, любимая мать,
Нас, детишек, не сможешь предать!"
Мои милые рифмы, простите,
Всё освою, чуть-чуть подождите.
Скоро будем мы с вами опять
И парить в облаках, и мечтать.