А если я заболею стихами, больше, чем тобой?
Уйду в слова, и в них, как в тебе, увязну….
Наверное, называется болезнью такая любовь,
а тебе хочется, чтобы я была разной.
Я тоже не люблю скуку и серые дни,
боюсь оставаться совсем одна в темноте,
а дождь за окном, он как будто читает стихи
и эти стихи почему-то опять о тебе….
А если я полюблю жизнь, так чтоб дух захватило?
Мне тогда будет мало одной твоей любви.
Ты будешь ревновать меня даже к своим картинам.
Я сейчас вспомнила, что бывают птицы такие – снегири….
Но если признаться честно, это ты вдохнул в меня запах весны,
и, может, совсем неуместно, сейчас вспоминать твои цветы,
и, может, совсем некстати, повторять «люблю» в сотый раз….
Когда я последний раз надевала платье? и таяла от чужих глаз?
Снова ревную тебя к стихам и к мимолётности времени,
к женщинам, которые красивее меня, к этому вечному «если бы»….
Боюсь оставаться одна, боюсь быть беззащитной,
пытаюсь стереть тебя из памяти, но всё тщетно….
В который раз ставлю и слушаю «Ночной вальс»,
себя, как куклу разбитую, жалею, вынашиваю,
в сотый, в тысячный, в миллионный раз.
Хочу стать для тебя таинственной и ужасно боюсь тебе надоесть,
ведь ты же мужчина и это единственное,
что удерживает меня здесь….
Я закрываю шторы, я не люблю, когда смотрит луна в окно,…
это платье на мне, оно совсем новое….
Знаешь, так хорошо я не выглядела давно.
………………………………………………………..
А если я заболею стихами, больше, чем тобой….
Я буду писать…
Боль.