Сигарета нервно смята в сухих пальцах. Почему именно табак тает сейчас в твоих пальцах?
Почему не её волосы, не её тело?
Глаза бессмысленно скользят по сотням чужих крыш. На эти проклятые звёзды нет сил уже
смотреть, на эти куски стекла, на это чёрное полотно, что зовётся небом. Затяжка. Ночь
заволакивает сигаретной дымкой.
Всё кажется прозрачно- ясным - мутные стёкла отныне разбиты. Что она бросила последним? "Ты
тварь...". Зубы насквозь прокусили фильтр сигареты. Да, я тварь. Теперь тварь. Как и все
вокруг.
А недавно ты был Любимым. Всего каких- то пять месяцев назад. Она сидела на лавочке и
плакала из- за ссоры с подругой. А ты подошёл и сунул ей в руки коробку конфет. Просто в
тот день какая- то пришла, чтобы уйти.
Пять месяцев ощущения крыльев. Пять месяцев упоения свободой.
Жестяная банка давно опустошена, а ты не можешь прекратить курить. Пуста. Как и ты. На
кровати за спиной сонно сопит младшая сестра. Её угораздило приехать сегодня поздно вечером
и не попасть в общежитие.
Пальцы бессмысленно комкают испорченную сигарету. "Мой ангел- хранитель",- смеялась сестрёнка.
Ты стягиваешь белую майку, оставаясь в одних шортах, и бросаешь на стул. После накидываешь
куртку и прикрываешь за собой дверь. В подъезде закуриваешь. Жёлтый огонёк отражается в
стекле. Спускаешься вниз.
Так хотелось снова взлететь, так хотелось увидеть её в свадебном наряде, но... "твари не ходят в белом"*...
*(цитата из песни "Мы не ангелы, парень" гр. Агата Кристи")