Как-то звучит смешно и ненормально про то, что все, именно все ищут смысл жизни? Причем как-то маниакально и ударно. Вспомним "Премудрого пескаря", он как-то тихо и маникально спокойно нашел этот самый смысл жизни, просто спрятался в раковину и все - умер там.
Рвут, ломают, бьют, убивают, сколько много страшных и ненужных глаголов. Покажите мне того, кто хотя бы убил одного человека во имя смысла жизни? Это такая же химера, как утверждение очень многих, что у нас в стране можно убить из-за политических взглядов. Мне не хочется перечислять тут кучу фамилий и лиц, пострадавших якобы за политику, а на деле? Один полез в воровской общаг, другой захотелось забраться в строительство порта, третьему подавай игорный бизнес. И получается, что виной всему не политические взгляды и примитивное стремление сделать жизнь людей лучше, а примитивные деньги.
Как-то Райкин сказал, что самое важное в костюме человека? Пуговица. Срежь все пуговицы и никуда человек не пойдет, потому что неудобно показаться в таком виде. Все держится на пуговице. Ну, а у нас, у людей, пока что все держится на деньгах. И как бы человек не пытался кричать, что мне подай духовные блага, а материальные мне и нах не надо, но что-то я не замечаю новых Диогенов, а ведь был старикашка Диоген, который все свое состояние роздал, а сам в бочке поселился.
Как бы в завершении данной миниатюры, вспоминается Даниил Хармс с его просто отличными анекдотами. Однажды Пушкин решил срочно написать телеграмму жене, как ему хорошо отдыхается в Одессе. И он побежал на почтамт. В это время прогуливался Толстой, надо сказать, что он был большой любитель детишек. Увидел бегущего Пушкина и подумал: Конечно, Пушкин не мальчик, но все равно, догоню его и поглажу по голове. И бросился за ним. Сидит на скамейке Тургенев и от нечего делать по сторонам смотрит. Видит бежит Пушкин, за ним Толстой, вот Тургенев и подумал: А чего это они разбегались? Дай-ка я их догоню и распрошу. И бросился за ними вслед. Тут гуляет городовой, смотрит бежит Пушкин, за ним Толстой, за ним Тургенев, подумал городовой: Что это господа писатели разбегались, не порядок, надо бы их догнать и сказать, что бегать не хорошо. И бросился за ними следом. Потом зарубежные средства массовой информации писали: В России писателей преследуют за творчество. Мда!
Ну, а смысл слабых в этом мире? Так слабые, как это и не странно, помогают сильным быть сильными. Вспомним Раскольникова: Тварь ли я дрожащая или право имеющий.
Как ни крути, как ни верти, а извечный вопрос: Для чего я родился? Остается на повестке дня актуальным.
И летишь ли ты на свет, словно мотылек, обжигая свои крылья, или валишься ты в черную пропасть, словно падший ангел, которому вырвали крылья. Ответ один: Ради этого самого смысла все и происходит.
А нет смысла, так и жизни нет. Опять же классики нам все уже про это рассказали, Чехов и его мудрый рассказ "Крыжовник".
Вот и получается, как только человек перестает искать, думать, гадать, надеяться, так он и пропадает, исчезает.
И снится банкиру сон, что идет он по аду, а черти от него прячутся, и требует банкир только одного, чтобы ему отдали, вынули, положили на поднос его душу, которую он заложил им за свое богатство. Черти точно помнят, что душа-то была, только вот куда пропала, никто не знает. Наконец, один чертенок нашел душу банкира на верхней полке, достал он оттуда коробок, где душа банкира хранилась, открыли коробок - а там ничего, только грязное пятно, и все!