* * *
Труднее всего рассказать о себе.
Но именно этот рассказ и является самым важным и необходимым для самого, а значит и для всех.
В живописи существует жанр - Автопортрет.
Это не должна быть автобиография или сухой перечень событий - это должен быть рассказ.
Он может быть коротким, но событийным.
Он может быть длинным и даже бесконечным,
многосерийным!!!
* * *
Весь этот труд - есть исповедь или посвящение и не претендует на участие или оценку, являясь чистым переживанием, высказанным в искренней эмоции, не будучи ни прозой, ни поэзией по определению в стилистике или понимании жанра. Если каким-то образом это совибрирует с вашим духовным телом, вызывая ту или иную реакцию, не соотносите это с личностью какой-бы то ни было. Это целиком и полностью является проекцией вашего ума на полученный импульс. Комментируя настоящее, вы помогаете будущему получить посыл прошлого и внести окончательную коррекцию в каждый последущий шаг на пути реальных взаимоотношений с реальным собой ...
* * *
Всё тайное, заложенное в нас от рождения, обязательно становится явным и проявляется довольно рано. Восторженные родители не успевают нарадоваться на своё чудо-чадо, каждый день выдающее на-гора всё новые и новые перлы. Не было исключением и вышеупомянутое "чадо", в три года нучившееся читать и писать, а главное рисовать без перерыва. Оно рисовало и писало везде, куда только дотягивалась детская ручонка. Скорее всего воображение ребёнка было разбужено обилием прослушанных сказок, которые читала ему мама на сон грядущий. Сказки в основном были старо-славянские, так называемые - "былины". Конечно, не в детском магазине покупала мама сказки для ребёнка, а брала их в университетской библиотеке, где заочно обучалась великому искусству русской речи и приобщалась к истокам и наследию Русского Языка и Литературы.
Филологом короче она была.
Достаточно вспомнить одну историю, ярко свидетельствющую о весомом багаже дитяти, вероятно доставшемуся ему из многочисленных прошлых жизней. Вот что осталось в памяти восхищённых родителей и их родственников. Имя, выбранное матерью для новорожденного и произносимое каждый раз с материнской любовью и лаской, было взлелеяно слухом мальчика до такой степени, что он брыкался, капризничал и нервно дёргался при любых видоизменениях в его произношении. Как-то раз недальновидные родственники попросили отнести чашку на кухню и обратились к быстро бегающему младенцу - " Валерка! Отнеси чашку на кухню!". В ответ трёхгодовалое дитя со всего маху бросает чашку на пол и под оглушительные звуки звонко разлетающихся осколков, ступив ножкою вперёд - отвечает, чеканя каждое слово, дескать, зарубите себе на носу, граждане родственнички - " Я не Валерка. Я - Валерочка!"
Рисовал ребёнок постоянно и везде, куда водила его мать. Что и не удивительно, ведь все дети рисуют - но что? Рисунки нашего перемежались с рассказами, написанными тут же, примерно такими " Дети взяли ролики. Дети были кролики и покатились как мышки". Всё бы ничего, но в рисунках между обычными портретами, натюрмортами, пейзажами и ландшафтами большого города часто встречались и необычные, часто повторяемые изображения звёзд. Всё бы ничего, если бы пятиконечных, но количество лучей всё время менялось и конца и края числу лучей не было. Откуда брало дитя эти образы? Ведь нигде вокруг этих изображений не было. Дитя и считало то, максимум до десяти. А сами то вы, рисовали когда-нибудь звёзды? Попробуйте и вы поймёте, как необычны были эти рисунки...
* * *
Кому-то эта история покажется странной, но я всё-равно считаю своим долгом рассказать об этом.
Многие мои ровесники считали меня гением, но мало кто задумывался - откуда берутся гении и почему - это избранные, отмеченные дланью бога - люди?
Гений Баха состоялся потому, что он был из семьи музыкантов в 8-ом поколении. Моцарта с детства воспитывал отец-скрипач. Историй о потомственных музыкантах и преемственности поколений навалом. В моём случае ничего подобного нет - ни от кого я не унаследовал генетической базы, ни отцы, ни деды с бабами - в музыкантах не значились...
Когда происходит то, что мы называем печатью гения и осеняется лик простого смертного и за что ему такая награда - благословенье божье?
Cначала надо понять чем отличается простой человек от талантливого, а талант - от гения?
Различаются все они высотой и благородством поставленной цели:
1.Простой человек высоких целей себе не ставит - быть бы таким как все - не хуже.
2.Талант - стать лучше всех.
3.Гений - стать самим собой, чего бы это ни стоило!
* * *
Вернёмся в то время когда мне исполнилось 9 лет. Был обычный летний день в пионерском лагере в 20ти км от Саулкрасты в сторону подальше от Риги. Небольшой такой лагерь в три отряда, базирующийся в латышской школе. Первая серьёзная мамина должность, полученная от фирмы - начальник лагеря. Вероятно им нужно было проверить, потянет ли она более серьёзные задания впоследствии. Я категорически отказался жить в её апартаментах, мне хотелось быть среди моих сверстников неотличаясь ничем. Мама удовлетворяя очередную прихоть, определила меня в отряд. Назвать лагерем большую двухэтажную латышскую избу, сложенную из сосновых брёвен - громковато будет сказано. На первом этаже несколько классных комнат и на втором - офис и ещё пара комнат. Начальство и педагоги жили наверху, а отряды располагались внизу. Я был во втором отряде. Отряды из мальчиков и девочек делились на три категории - совсем маленькие, средние и старшие. Очень жаль, что сегодня нет фотографий - мамочка однажды скомуниздила все юношеские фотографии из шкафа. Когда я спохватился, она заявила, что припрятала их и потом отдаст. С тех пор я больше их не видел.
Располагался я со всеми в одной из самых больших комнат - там человек 15 в комнате спало. Вдруг среди ночи я внезапно просыпаюсь и понимаю что, то что я только что увидел во сне нужно рассказать кому-то. Бывает такой тип снов - когда видишь его, у тебя точное чувство, что ты не спишь - и всё как наяву - то есть находишься в другой реальности и всё помнишь и даже понимаешь что спишь, но и не спишь - находишься как бы между двумя состояниями. Правда то что происходит с тобой абсолютно нереально и не может быть реальным. Либо летишь, либо проваливаешься куда-то с бешенной скоростью - это был тот самый тип сна. Вдруг оказываюсь среди яркого света и спиной чую пристальный взгляд, полный неописуемого чувства, а сам сплю. Оглянуться даже сил нет, но как-будто поворачиваю голову и вижу неземной красоты женщину в светящемся ореоле. Образ настолько мощный, что сомневаюсь - может и не женщина и не мужчина. Неоткрывая рта, она (оно, оне) мне говорят или не говорят. В голове же отчётливо звучит мысль - громкий отчётливый голос без слов, но речь...
Нет ощущения понимания языка, на котором произносится мысль. Просто она возникает у тебя в голове, как твоя собственная!
"Ты будешь выдающимся музыкантом - звучит мысль. - но чтобы так произошло, ты не должен с этого мгновенья никому об этом рассказывать ровно 30 лет"
Мысль настолько ошеломляюща, что детский мозг не в состоянии вместить этот поток. Кажется, что мозги должны лопнуть от переизбытка чувств - и тут я мгновенно просыпаюсь... Вижу спящую палату - кому рассказать то что я пережил? Затем контр-мысль - ведь я же никому не должен говорить! Насколько 9ти летний мальчик может понять и осознать, настолько я понял и осознал. Это случилось! Срок в 30 лет показался мне вечностью - я не смогу никому рассказать об этом.
Образ существа (ангела) врезался в сознание, как светящийся сгусток - лицо не читалось, хотя я точно знал - оно было невыразимо прекрасным!!!
С этого момента я везде носил мысль постоянно ссобой. И буквально, в течении недели я начал замечать новую способность воспринимать звуки. Я их слышал и хотел их слышать. Смотрел ли кино, танцевал ли на танцах... везде я ловил себя на том, что запоминаю звуки музыки! Где? Как? Что звучит?
Постепенно привыкая, что об этом знаю только я...
* * *
У меня было достаточно одинокое детство. С детства судьба вундеркинда светила мне. Мама сразу после детского сада отдала меня в третий класс начальной школы. Приготовления шестилетнего ребёнка длились практически целое лето. Сверстники купались в море, а я писал серьёзные диктанты для третьего класса и решал в день по сорок задач по математике из учебника второго класса. В конце лета успешно завершились экзамены перед школьным педсоветом, специально созванным для решения - принять этого мальчика в школу или не принять. Так я оказался среди однокласников, которые были старше на два года. Ничего общего, кроме футбола у меня с ними не было. В сердце Старой Риги, как сейчас помню, располагался Домский Собор с великолепным органом внутри. После школы часто перебегая Домскую площадь наискосок, я попадал в этот потрясающий старинный храм, как зачарованный погружался в звуки, уносящие в воображении куда-то в неведомое, неисчерпаемое, бесконечное. Гораздо позже я определил для себя, что это и есть музыка, то святое и вечное, чему и посвятил свою жизнь. Именно там, впервые, услышал Баха. Позже, громадное впечатление произвела музыка Стравинского, Шостаковича, Чайковского.
Жил я в общей квартире очень красивого старого пятиэтажного дома (ул. Смилшу 8-7), помню у соседки( Клавдии Прокофьевны - в прошлом жены владельца этого дома, богатого промышленника), доживавшей свой век в скромной комнатке на пятом этаже, был рояль. Как под гипнозом подходил я к нему и осторожно прикасался маленькой детской рукою к клавишам, нежно гладя их, а потом нажимал - тихо, чтобы никого не потревожить и не нарушить мир застывшей тишины. Вся атмосфера этой квартиры, дома, улицы и старого города была магической, почти нереальной, как и воспоминание о детстве сегодня. Игры со сверстниками не привлекали меня, да и в Старой Риге не было дворов и площадок, где играют дети. Родители с детьми ходили играть в многочисленные городские парки, но для этого я был уже слишком большой. Потихонечку стал заниматься на рояле, и надо отдать должное хозяйке, в огромной, пустой квартире мне никто не мешал, а у старушки уже была частичная глухота...
* * *