В парилке было жарко. Сегодня мой банщик постарался на славу. Парило так, что пот ручьями лился по телу.
- А ну-ка, Наташа, отхлестай меня веничком берёзовым, - бросил я в сторону одной из девиц, сидевших рядом.
- Я не На… - робко протянула та, но её перебила подруга.
- Дура, какая разница, - желчно вставила вторая и, заискивающе посмотрев на меня, сладострастно проговорила, - сейчас, Семён Антонович, всё в лучшем виде будет.
На её милом личике и без помощи знания мимики читалось: «Маша, Наташа, да хоть Параша, главное, что платит бабки и не малые».
Бабки, бабули, лаве, зелень. Да, вот чего-чего, а этого добра у меня было навалом.
Жестом, каким обычно разгоняют стаю надоедливых голубей, донимающих тебя в сквере, я поднял девиц, а сам развалился на деревянной лавке.
Припекало.
Та, что обещала сделать всё в лучшем виде, взяла стоявший в углу веник и склонилась над моей спиной.
- Посильнее? – прошептала она.
- Угу, – сухо брякнул я.
Внезапно острая кинжальная боль пронзила сердце. Я стиснул зубы и зажмурил глаза.
«Бегом, таблетки!» - хотел заорать я, но выдавил из своего чрева только какие-то нечленораздельные бульканья.
«Стенокардия, будь она неладна» - последняя мысль, что пронеслась в моём сознании.
Сквозь забытье я слышал крики, какую-то возню. Но пелена, упавшая на мой разум, в конечном итоге превратилась в кромешную тьму…
- Райского утра, - услышал я чей-то сладостный голос, тембр которого не позволял понять говорит это женщина или мужчина.
Я открыл глаза.
Всё плыло и двоилось, словно после недельного фуршета. Как тогда, в Вене, когда я шесть дней подряд пил с нефтяниками. Так может…
- Где я? – с трудом проговорил я.
- Там, где и положено было оказаться, - чуть с усмешкой проговорил мой собеседник.
Зрение относительно пришло в норму, и я сумел разглядеть перед собой молодого парня. Уложенные вверх коричневые волосы, подкрашенные светлой краской. Женственное лицо. Ярко-зелёные глаза. Прямой нос, небольшой рот. Юноша был одет в тёмно-синий костюм с эмблемой Армани. А из-за спины у него торчали … крылья.
- Что за маскарад? – брезгливо выдавил я.
- Маскарад? – удивлённо приподнял брови мой собеседник и, уловив ход моих мыслей, улыбнулся, - ах, что вы, это ни какой не карнавал и не розыгрыш…
В это время я провёл взглядом по помещению, где прибывал в данную минуту. Чем-то оно напоминало номер-люкс, или vip-палату. Я лежал на роскошной широкой кровати. Стены украшали старинные картины, дорогая мебель, предметы антиквара… Вот только не было ни одного окна… Это смущало. Свет лился из громадной люстры, свисавшей с потолка.
- И так, - сказал парень и щёлкнул пальцами, после чего комната в считанные доли секунды исчезла, а я оказался сидящим в кресле. Вокруг был только свет. Не было даже пола. Моё сидение, будто левитировало в этом бескрайнем море белого свечения.
- Думаю, так будет лучше, - ухмыляясь, продолжил юноша, - и лишних деталей отвлекающих нет, да и меня вы будете теперь воспринимать серьёзнее.
Мне стало не по себе. Варианта было два. Либо я умер и сейчас нахожусь в том самом Чистилище, о котором когда-то читал. И будет решаться вопрос о моём распределении в одну из сфер загробного бытия. А в какую именно, и не возникало вопросов. Либо я нахожусь под воздействием чего-то очень забористого. Хотя это странно, ведь я не балуюсь такими вещами. Кокс ещё можно попробовать, но не более…
Тем временем в руках парня невесть откуда появился ноутбук.
- Идём в ногу со временем! – уловив мой взгляд, подмигнул тот мне.
- Давайте побыстрее всё решим, - проговорил юноша, - а то дел знаете ли…
- Угу, - только и ответил я.
- Тааак, - протянул парень, - Семён Антонович Строганов, 1963 года рождения, уроженец города Харьков Украинской ССР, до недавнего времени жил в России, был крупным предпринимателем…
Юноша бросил взгляд на меня, как это делают таможенники, сверяя фото с паспорта с твоим образом.
- Два завода, десяток крупных компаний, имелся нелегальный бизнес, - начал зачитывать мой спутник.
- Ммм, - протянул парень, - состояние оценивается в 20 миллиардов долларов.
- Неплохо, неплохо, - улыбаясь, сказал собеседник.
- Ага, - выдавил я.
- Из недвижимости дом на Рублёвке, особняк в Нахабино, вилла в Женеве… - палец парня заскользил по сенсорной мышке, - автопарк впечатляет…
- Вообщем-то всё ясно, - ухмыляясь, сказал крылатый юноша, - в Рай и точка!
Я подёрнул бровями.
- Как это в Рай? – уточнил я, - а грехи там всякие…
- Или… - задумчиво, вороша минувшие года жизни в памяти, проговорил я – неужели отмолил?
- Вы про эти ваши походы в церковь два раза в год и редкие благотворительные акции? – рассмеялся парень, - да бросьте!
- Копейки какие-то отчисляли, и то, когда настроение есть.
- Эээ, - потянул я.
- Да кому они сейчас нужны, - сблизившись со мной, на ухо прошептал собеседник, - все эти нищие, беспризорники, кому?
- Уж мы-то знаем, - подняв указательный палец вверх, добавил то, чуть отстранившись от меня, - в чём сила.
- И в чём же? – удивлённо спросил я.
Парень бросил взгляд в мою сторону, а затем уставился в ноутбук.
- Так, - словно ища что-то в недрах памяти персонального компьютера, рассеяно сказал он, - вроде нигде не вижу о вас слова «дурак».
- Хей, - бросил он, - ну, ей Богу не расстраивайте, вроде ж умный человек.
- Ага, - кивнул я.
- В деньгах вся сила, брат! – подмигнул парень.
Я почему-то вспомнил фильм, где русский парень в Америку приехал, что бы кого-то там убить. Вроде фраза оттуда была…
- Так что, - проговорил я, - теперь Рай привилегия для богатых?
- Бинго! – радостно вскрикнул собеседник.
- Ну а как же эти… ну заповеди что ли? – уточнил я, - заветы и прочее.
- Ой, да не смешите, - отмахнулся юноша, - заветы у Ильича были.
- А мы, - парень картинно махнул рукой, и над его головой появилась яркая надпись «Идём в ногу со временем».
- Наш девиз, - с гордостью сказал парень, - ещё давно маркетологи придумали местные.
- Был лозунг ещё «Всё для людей», - сделав постную мину, сказал собеседник, - но он не прижился…
- Почему? – скорее на автомате, а не из интереса уточнил я.
- Ну, мы ведь не для всех стараемся, - ответил парень.
- А почему «в ногу со временем»? – спросил я, - раньше было иначе?
- Ой, да как только не было, - отмахнулся собеседник.
- Помню, пару тысяч лет назад в Раю такое творилось, - недовольно проговорил тот,- бегали дикари с мечами, кричали, пьянствовали, дрались.
- Валгалла*, одним словом…
- Это стало быть, - продолжил я тему, - вы для каждой эпохи делаете свой Рай?
- Молодцом, быстро схватываешь, - подбодрил меня юноша, - идём в ногу со временем!
- Понятно, - протянул я и спросил, - а что теперь?
- Правильно, - кивнул крылатый парень, - хватит уже тратить время друг друга.
- А теперь, - быстро добавил тот, - в Рай!
И в эту же секунду перед моими глазами взорвалась разноцветная вспышка, на какое-то время лишившая меня зрения.
Когда возможность видеть вернулась ко мне, взору предстала фантастическая картина.
Я оказался рядом с громадным замком, с простирающимися от него садами, парками. Вокруг стояли статуи, били фонтаны.
- Это что? – протянул я в сторону крылатого парня, что оказался рядом со мной.
- Это ваш дом, - подмигнул он мне.
- Заходите, разбирайтесь, прислуга всё покажет, - ласково проговорил он.
- Прислуга? – удивился я, - в Раю, откуда?
- Ну да, - как-то безразлично, - а куда, по-вашему, девать всех этих бухгалтеров, клерков, мерчендайзеров и прочую шелуху?
- Нет, - гордо сказал парень, - мы за здравое распределение ресурсов.
- Понял, - ответил я.
- Вообщем, как я уже и сказал, - продолжил юноша, - всё, что нужно объяснять слуги.
- Город вон там, - парень указал пальцем вдаль, где виднелся какой-то мегаполис, - а я полетел.
И исчез.
Не спеша я пошёл в сторону своего нового пристанища. Дворец был просто огромен. И выглядел он сказочно, точно один из исполинов средневековой Европы. В реальной жизни когда-то я мечтал о таком.
У массивных деревянных дверей меня поклоном встретил дворецкий с услужливым вопросом:
- Как добрались, господин?
Когда я зашёл в холл, меня встретила громадная свита прислуги самых разных мастей и специальностей. Гувернантки, садовники, повара, водители… Да кого там только не было. Все кланялись и тороторили хором, о том, как рады приезду хозяина.
Один из них выдвинулся из общей массы и робко представился старшим среди прислуги. Я разогнал всю остальную чернь и стал донимать вопросами слугу. На вид мужчине было лет шестьдесят, подтянутый, чем-то он смахивал на англичанина. Представился он, кстати, как Жерар. Впрочем, я не совсем был уверен, что это английское имя.
- И так, - хлопнув по плечу прислугу, довольно спросил я, - чем тут заняться можно?
- Чем угодно, господин, - учтиво поклонившись, сказал тот, - развлечений на любой вкус хватает в замке.
- Но если вам будет угодно, - продолжил Жерар, - то свою душу можно потешить в Парадайзе.
- Где? – спросил я.
- Мегаполис, что виднеется на горизонте, Парадайз, - сказал слуга.
- Ааа, - вальяжно протянул я, - а что там интересного есть?
- Всё что угодно, - улыбнулся слуга.
- Кстати, - добавил он, - сегодня новое шоу Майкла Джексона, обещают что-то феерическое.
- Джексон, - рассеян протянул я,- а этот… Не хочу. Не люблю я эту обезьянью музыку.
- В Дворце Славы сегодня очередное собрание, - сказал слуга, - весь политический бомонд будет.
- Это интереснее, - кивнул я, - когда?
Мероприятие было запланировано на шесть вечера. Хотя время тут довольно относительное понятие. Один из моих шофёров домчал меня до особняка, где была намечена встреча, на Lamborghini Diablo GT точно в назначенный срок. Во Дворце Славы было людно. В роскошном громадном гостевом зале находилось порядка двух ста человек. Многие лица были знакомы, некоторые нет. Среди присутствующих красовались не только привычные по российским новостям деятели, но и иностранные политиканы. Я неспешно шёл по ярко отполированному мраморному полу, поглядывая из стороны в сторону. По дороге я взял с подноса сновавшего туда-сюда официанта бокал Кристалла. Остановившись и, сделав глоток прохладного искристого напитка, я увидел до боли знакомые лица. На диване напротив меня сидела парочка. Оба мужа были в солидном возрасте. Один из них был полноват, с копной седых волос, зачесанных назад. С чуть узким (как у народов севера) разрезом глаз. Второй был среднего телосложения. Лысый, с разлившимся на пол затылка родимым пятном.
- Какую страну развалили, шты, - сказал первый.
- Ну так, товарищ, - ответил лысый, - консенсуса в развитии социалистического общества я не видел.
- Понимаешь, - кивнул второй.
Я побрёл дальше по залу, изучая лица присутствующих.
Каково же было моё удивление, когда я натолкнулся на Петра Синецкого. Своего товарища по европейскому бизнесу.
- Петруха! – радостно сказал я.
Взгляд приятеля был полон смеси сочувствия и какой-то брезгливости.
- Ну, как ты, Сёма? – спросил Синецкий.
- Сам не видишь что ли, - сказал непонятно откуда появившийся Ливитин, один из моих главных партнёров.
- Парни, вы тоже умерли?! – с радостными нотками в голосе выкрикнул я.
Ливитин обернулся куда-то назад и махнул рукой, мол, всё в порядке.
- Ага, - с каким-то пренебрежительным лицом кивнул Синецкий.
Я хотел подойти и обнять компаньонов, но внезапно ощутил, что не могу сдвинуться с места. Словно меня что-то держало.
- Что, мать его, происходит,- недовольно выдавил я.
Образ парадного зала начал меркнуть и осыпаться, словно старая штукатурка. На смену ему приходил другой вид. Маленькая комната, белые стены из керамической плитки, небольшой столик и кровать, к которой были пристёгнуты мои конечности.
- Так что случилось то? – не обращая на меня внимания, спросил у приятеля Ливитин.
- Да в бане парился со шлюхами, - ответил Синецкий, - и тут ему как башню сорвало!
- Начал о чём-то сам с собой разговаривать, что-то кричать… Караул…
- Совсем из-за бабок крыша поехала, - брезгливо сказал Ливитин.
Прямо за Синецким стоял до боли знакомы человек. Тот крылатый парень. Только на этот раз он был в белом медицинском халате и без аксессуаров за спиной. Юноша сжимал в руке шприц.
- Что это? – насторожился я.
- Тезомепан, - улыбаясь, сказал он, - новый французский препарат.
- Идём в ногу со временем, - добавил юноша и подмигнул мне.
* Вал(ь)халла, Вал(ь)галла (др.-исл. Valh;ll) в германо-скандинавской мифологии — небесный чертог в Асгарде для павших в бою, рай для доблестных воинов.