Поэт пошел сажать капусту,
Отринув стих, чтоб было вкусно,
Чтоб сытно было животу.
Зачем стихи, когда в миру
Капуста более в почете.
Ну, уж, загнули. Врете, врете.
Мне без стихов нельзя никак.
Вернись, поэт, я буду рад.
Вдыхать твои я строчки стану,
Они души врачуют раны,
Они уносят в небеса,
Где песнь, молитва и роса
Слезою катится из глаз.
Стихи нужней, чем хлеб и квас.
Мой вопль остался без ответа.
Уж в мире больше нет поэта.
Есть пахарь, плотник и кузнец.
Пастух теперь лишь для овец.
Тучнеют люди и поля,
Мельчают реки и леса.
Все меньше рыб, зверья и птиц.
На шубы держат лишь куниц.
На мясо – скот. И круглый год
Жует, жует, жует народ.
Лишь челюсти и животы.
И нет уж места для души.
Сквозь прорезь глаз не виден свет.
В молитве я – родись, поэт.