Есть тут у нас одна скамейка.
На небольшом бетонном
подиуме, в десяти метрах от
прибоя. Даже шторм её не
трогает. Облизывается - и мимо.
Очень творческая скамейка. А
стоит ещё полукругом. Хочешь
рассвет встречай на левой
половине , хочешь закат - на
правой. Днём всё время занята
полувлюблённым быдлом.
Сидят, тупо распивают,
согласуя стакан с ритмом
волны . Иногда целуются. А
вот
вечером никому не интересно,
как Солнце наливается кровью,
постепенно превращаясь в
божественно пурпурный
фингал, и исчезает не
булькнув. Один я тут сижу,
интересуюсь. Жду письма. Как
обычно, с чувством
висельника. Во первых,
работа. Пятидневка
оказывается. Потом дела
домашние. Муж, супруг -
святое. То, сё. Да и знакомы
всего-ничего. Теперь ещё и
правило новое, напиши
ему...спать скоро, никуда не
денется. А синяк между тем
насосался всеми грехами нас,
дневных. И вот - вот, не
поднимая волны, уйдёт в
море. Смывать с себя наше
дерьмо. Утром всё будет
свеженькое, готовенькое для
новых - да-пошёл-ты. С моря
тянет бриз, холодает. Пошёл я.