«Я повторяю десять раз и снова
Никто не знает, как же мне… х..во…»
Вспомнила о Янке Дягилевой.
Это слова из ее песни.
Она буквы не пропускала.
Она пела именно это слово… распространенное в народной речи, русское матерное.
А я не могу повторить.
Лицемерка?
Не знаю.
Коробит.
Всегда.
Язык не поворачивается.
Рука не поднимается.
Но сейчас не об этом хотела сказать.
О смысле.
Спетого? Пропетого?
НЕ ТО!
Слово…
Разве это - СПЕТО?
ПРОПЕТО?
Неправильная у меня память. И восприятие – наверное, тоже…
Книжку про Янку читала давно.
Поклонницей (Господи, опять - слово-то какое!.. мутит… но как еще сказать? Под рукой другого слова нет.. отвлекаться не хочется – не основное…) творчества Янки никогда не была. Вообще, далека от этого мира. Дочка о ней рассказывала. Ее этот мир притягивал… да и притягивает еще. Взяла книжку, прочитала. Записи послушала.
Деталей почти не помню.
Но помню – недоумение..
не укладывается где-то… что-то…
И именно этот кусок из песни и остался в памяти…
«Я повторяю десять раз и снова..
Никто не знает, как же мне.. х—во!»
Недоумение?
О чем это?
О чудесах восприятия, как раз.
Плохо ей было, ПЛОХО! ТАК ПЛОХО, что слов нет!
Цензурных… не хватает…
Невыносимо…
Мама у нее умерла… еще прошло слишком мало времени, чтобы боль притупилась, хотя бы…
С любовью – тоже что-то не то…
Чужие? Что они знают-понимают, чужие…
Друзья? Тусовка… Они все видели-знали…
Записи.. наверное, не очень качественные… мягко говоря.
Судя по книжке – реакция на ее песни, когда слушали.. так и хочется сказать – мурашки по коже..
Но как-то тут.. мурашки эти тоже лишние.
Записи этого не передают.
Описание последних дней.. когда она приехала.. но выступать не стала… лежала, лицом к стене…
Потом исчезла…
А потом нашли ее..
Утонула…
Дурацкая память. Не помню подробностей.. сбросились…
Врезалось –
Да ведь
КРИЧАЛА ОНА
-
Х..ВО мне!!!
ЧТО ОНИ - ГЛУХИЕ?!!
ТЕ, КТО РЯДОМ?
ДРУЗЬЯ?
Восхищались ТВОРЧЕСТВОМ.
ОЦЕНИВАЛИ.
ТЕКСТ.
МУЗЫКУ.
ГОЛОС.
И НЕ ФИГА НЕ СЛЫШАЛИ.
И ДАЛИ ЕЙ УТОПИТЬСЯ.
НЕ РЕЦЕНЗИИ
ЕЙ
БЫЛИ
НУЖНЫ.
…
Не знаю.
Дурацкое у меня восприятие. Неправильное.
Не могу просто воспринимать – тексты.
«Рецензировать»..?
Кто я?
- «критик» доморощенный…?
Если что-то – «милое»… можно и похвалить… Как улыбнуться человеку.. за подаренные приятные минуты…
Но если – БОЛЬ…
Такая, что душу сводит…
не знаю, что там еще с ней делается, с душой этой, когда
чужая БОЛЬ
ДОСТАЕТ…
РЕЦЕНЗИИ писать?
«Как Вы здорово боль умеете передать!»
Восхищаюсь! ? Соболезную?
Дура я, дура…
Мне хочется СПАСАТЬ!
Эту душу пропадающую…
Которой «х..во»…
Даже рискуя «потерять лицо»…
Уймись, родная…
Это – ТЕКСТ.
Оценивай литературные достоинства.
Критикуй недостатки – аккуратно, конечно.. так, чтобы не поранить нежную душу художника…
Не лезь в душу…
В жизнь…
Какая тебе разница – повесится он завтра или утопится?
Друзья рядом есть… родные… любимые…
Не знала я Янку Дягилеву.
Книжку прочитала?
Так это ВЗГЛЯД одного из тех, кто знал…
А что он ВИДЕЛ?
Что он мог УВИДЕТЬ?
Не могу я судить ее друзей и близких. Я их тоже не знала.
Но…
ОНА
САМА
КРИЧАЛА –
КАК ЖЕ МНЕ..!
Часть ТЕКСТА?
…
Что-то не хочется даже о чудесах восприятия…
...
Пусть ей ТАМ будет хорошо.