Бумага

Бумага, просто белый лист. Неровным пульсом чувств и мыслей ложатся строчки, как след последних облетевших листьев на первый снег, который так чертовски чист. Дойти до точки, задуматься и все перечеркнуть, начать сначала. Плетенье образов на белой глади во что бумагу превращало? Кто знает... Бесчувственный хранитель ощущений бытия, сжимаясь и чернея, догорает. Чтобы назавтра лечь передо мной и чтобы снова растревожить своею белой немотой...