Когда меня не станет?
Вот вопрос, хоть раз, будивший многих.
Что будет в этом мире после?
Ведь также будет восходом озарять восток
И запад красить кровью солнце,
А по ночам тревожить листья дождь,
Но в домофон, уставший от безделья,
Никто не сможе соннно проворчать
«Кому же не сидится дома в дождь?».
Кому-то будет грустно...
Но кому?
Ведь кто-то, весть узнав, захлопает в ладоши:
«Поделом ему!».
И то неплохо.
Нелепо жить, оставив лишь друзьям подарки,
И невозможность не оставить мстить тебе врагу.
Странички в интернете омертвеют.
Пароли потеряются. Умрут. Лишь новости остануться твоими
Последними словами и уснут.
И как уже не раз откажут ноги,
«Ну как же так?»,
Вопрос, ответа на который и не ждут..
Что станет после?
Несколько служебных дел.
Рабочий стол, заваленный бумагами,
Которые отправит в мусор твой приемник,
Свои ошибки, пряча за тебя.
И мы исчезнем...
А исчезнем ли?
Иль просто станем тем, что никому не видно?
И тем, что не дано понять,
Пока не сможет, он или она, в глаза свои взглянуть
И не прошепчет: «Вот он, мой конец».
Никто не сможет приподнять завесу жизни,
Покуда на руке ее венец,
Как в песне «путь с рождения до тризны»
Ты так устал, ты можешь отдохнуть.
Сегодня дождь.
Грустить сегодня не зазорно.
Сидеть в тиши пустых холмов
И вспоминать свой путь.
Что вспомнят о тебе другие?
Что скажут в день, когда утихнет звук оркестра у могилы,
И стихнет пьяный улей голосов
На поминальной трапезе?
Когда уже ничто не важно,
Лишь то, что ты оставил за собой.
И счастье в том, что многие дела никто не видел
И не узнает никогда никто,
Свидетелем которым был лишь ты.
Куда уносит ветер души?
Вопросов больше, чем ответов,
Но ответов немного в царстве тишины.
Вернемся ли мы вновь?
И что дарует нам планета?
Куда исчезнет вечная любовь?
И будет ли заметка в полосе газеты:
«Родился, жил, исчез и появился вновь?».
От этих мыслей никуда не деться.
Они не холодят и не несут покой.
Как знать родился бы я, если бы увидел
В день первый путь, изрезанный судьбой...