Моя боль так стара,
Как флакон, где когда-то был спирт, но давно испарился.
В моей боли и смысла не боле, чем в клетке для птицы
В том краю, где не водятся птицы.
Фернандо Пессоа
Письма из прошлого...
Их можно перечеркнуть, разорвать на мелкие-мелкие кусочки, распахнуть окно и выбросить, глядя, как клочки восторга, удивления, радости, восхищения, любования, обожания летят по закоулочкам.
Но можно перечитать и вновь пережить все оттенки прежних чувств.
А, может, попытаться...
Что — попытаться?
И, главное, — зачем?
Зачем терзать себя ушедшим?
Я закрываю этот период жизни, как прочитанную книгу, и бережно ставлю на полку моей памяти.
http://lemeshkin.com