…про черный день чернейший демон ей
псалом плакучих русл припас
Борис Пастернак
Сквозь стопку старых обороток
жгут руку яблоки Сезанна.
Опять признать, что ум короток,
велят, опять стихи, с экрана.
Опять опят сплошным избытком
по пням, еще сосущим соки,
они мельчат, как на открытках
любимым, почерк свой широкий.
И нет в их торжестве искусства,
и каждое – дитя желанья…
Продай мне смысл существованья,
Поэт, за яблоко с надкусом!
Продай хоть в шляпной упаковке
признаний черновое семя,
я дотяну на чистом кофе
и эту ночь, и это время.
И да подступит неизбежность
в ребристой влаге отраженья –
твою мятущуюся нежность
я выкупаю у забвенья,
опять, рифмуя «страсть» и «старость»,
как ты в уже безлунной спальне,
ступнею мальчика касаясь
манящей пропасти купальни.