Не в моем вкусе, пианист, классический латте, делаю вид что слушаю о его провинциальных гастролях, разномастных поклонницах, уральской популярности, мне глубоко насрать на его два музыкальных образования. Я еще русская, но по уши влюбленная во Францию, в Париж, в юг Франции, в каждую улочку, в вина, в сыры, в запах Франции, в океан в Биариц, в тихое Бордо, в тесные столики уютных уличных кафешек. Он заметил мой немного отсутствующий вид, предложил прогуляться, город, еще недавно казавшийся мне родным, встретил уродливыми сооружениями, грязный, пыльный центр. А потом его загородный дом, не знакомый, но уютный
- Хочешь я поиграю для тебя?
Красное сухое вино в моем бокале, мятный кальян, его пальцы создавали чудо, я слышала что-то необыкновенно красивое и настоящее
- Можешь играть что угодно, я не отличу Шопена от Бетховена
И он играл долго, что-то говорил, я хотела тишины и слушать и следить за движением его пальцев, это было моим наваждением. Потом его руки прикасались к моему лицу, телу, они продолжали игру и мне хотелось этого. Мы превратились в двух сумасшедших, он поливал меня вином и жадно облизывал всю, музыка все еще играла в моей памяти, она уже жила со мной, во мне. Мы прерывались на вдох кальяна, на разговоры и снова наслаждались друг другом. Мокрая постель от пролитого вина, липкие тела, все было не важно, мы связаны теперь музыкой и моей Францией, моей до конца, мы открыли друг другу новую любовь к необъяснимому, выстраданному, ставшему родным. Камин уже догорал, совсем раннее утро и желание уехать домой, лечь в свою постель и вспоминать ночь открытий.
- Мне пора уезжать, завтра много дел
- Может останешься, я разбужу тебя днем и отвезу домой
- Завтра много дел
Дел не было, сонный водитель такси, еще спящая суббота. Я ехала домой с чем то новым, неизведанным, невесомым, но столь ценным, это подарил мне он, простой русский парень, это был лучший урок музыки в моей жизни.