Хрупкие ключицы пополам,
Кожу нежную режут острые.
Тонким лезвием по рукам,
Путы тянутся больно-скорые.
Брызги крови - ярка акварель,
Солнце дикое вглубь впивается.
И живой, и смешной апрель
Моим соком и мной питается.
Через край себя выливать,
Пусть ломается, что оставила.
Эту книгу пора закрывать,
Снова чьи-то ломая правила.