Августовский день был красивый, нежаркий, приятный и тихий. В городе было спокойно, работа шла. Замполит горотдела писал материалы для завтрашнего политзанятия и думал, где бы достать школьную форму покрасивее для внучки. Друг обещал прислать с Украины, но посылка все не приходила. Со стены улыбались члены политбюро во главе с Андроповым, над ними был любовно написан лозунг "Революционный держите шаг! Неугомонный не дремлет враг!"
В дверь постучали. На пороге возник мужчина лет тридцати.
- Разрешите, Владимир Казимирович?
- Да, слушаю Вас, - замполит сделал серьезное лицо и осмотрел посетителя.
Он был одет странно, как иностранец или артист. Птица была явно залетная. "Москвич, моряк, прибалт?" - задал себе вопрос майор. Широкие джинсы, джинсовая рубашка с коротким рукавом, карманы чем-то оттопырены, на широком, явно импортном, поясе - что-то вроде подсумка, импортные кроссовки. Притом вещи слегка поношенные, а кроссовки откровенно потрепанные, словно модные и дорогие вещи он не бережет и в таком роскошном виде ходит постоянно. В руках ничего нет. В городе так не одевался никто, замполит был в этом убежден стопроцентно.
Незнакомец явно не знал, с чего начать.
- Итак, слушаю Вас, - повторил майор.
- В общем, я сдаться пришел.
- Судя по виду, вам в ОБХСС, - попытался пошутить замполит.
Незнакомец виновато улыбнулся и помотал головой.
- Как раз нет, я скорее политический, - пошутил он в ответ. Замполит внутренне сжался. Если и правда политический, то почему именно к нему? И нет ли тут провокации?
- Рассказывайте, - сурово начал майор.
Незнакомец расстегнул карман и выложил на стол документы и странные предметы.
- Посмотрите на это, а потом я Вам расскажу.
Замполит взял документы в руки. Заводской пропуск был обычного образца, но с непонятной наклейкой и со странными буквами "ОАО" перед названием. В остальном он подозрений не вызывал. Дальше. Какие-то карты, размером с игральные, то ли пластмассовые, то ли оклеенные пленкой. Вроде как документы, вот эта - водительские права. Но таких он никогда не видел. Остальные вообще непонятные. Что-то про банк написано. А на этой, с фотографией, про партию, но таких партийных документов майор не видел ни разу - по-русски, но аляписто, без обычных ленинских профилей, серпов и молотов, да и непонятная металлическая печать, похожая на паука, вделана прямо в карточку.
Паспорт лежал гербом книзу, цвет коленкора на обложке странный, необычный. У простого заграничного ярче, а внутреннего потемнее, поблагороднее, и обложка пошире. Мать честная, орел с двумя головами! Царский, вроде. Это кому ж такие выдают... И надпись "гражданина Российской Федерации". Это что, сейчас в республиках в каждой свои паспорта выдают, а мы не знаем еще?
И фотография поперек... Да, чего только не придумают... Фамилия, имя, дата рождения, дата выдачи... Дата выдачи... Но... Итить-колотить!!! Майор понял, что его смущало в документах. Судя по дате рождения, посетителю, местному уроженцу, было от роду пять лет. А дата выдачи вообще наступала только через двадцать. И остальные непонятные документы тоже... на всех дата вместо привычного 19.. начинается с 20.. Да ну, ерунда какая-то!
Замполит откинулся назад, пошарил в кармане. Или это провокация, или... Да, ну, быть не может. Сумасшедшим он не выглядит, сидит спокойно. И кто тогда сумасшедший?
- У вас есть закурить? - хрипло спросил майор.
- Да, конечно, - с готовностью отозвался визитер. Из подсумка он достал твердую белую пачку импортных сигарет и дал ее замполиту. "Хестерфелд" - попытался прочитать витиеватую латиницу милиционер. Еще отравит... Но деваться некуда. Загадочный пришелец подал еще и невиданную, прозрачную зажигалку. Причем делал он это так, как сержанты во дворе угощают друг друга "примой" или "полетом" и делятся коробком спичек. Обычно такие импортные раритеты вынимают так, чтобы все видели и подают торжественно, осторожно. Странный он... Тем более документы.
Сигарета оказалась не лучше купленной в Москве "Герцеговины Флор". Но и не хуже. Майор рассмотрел пачку. Половину обеих сторон занимали угрожающие надписи. Куда там "минздрав предупреждает" на дне пачки, тут не захочешь, да прочитаешь... Надписи были по-русски, хотя курево было очевидно импортное.
- Румынские? - почему-то спросил замполит.
- Да нет, в Москве на "Дукате" делают... Будут делать, - поправился собеседник, - Американцы там откупят.
- Чегоо???
- Ну так я и хочу Вам рассказать. Утром я пошел в гараж, прошел берегом, и оказался в вашем году.
- А в каком пошел? - зло спросил майор.
- В 2011. Сегодня же седьмое августа, да? Ну вот, так же седьмого я пошел в гараж, прошел берегом у второй проходной и оказался тут...
- Быть не может.
- Сам в шоке.
- А от меня что хотите?
- Видите ли, я здесь один, ни денег, ни документов, даже до Свердловска доехать ничего нет, вот, посмотрите. Сдайте меня кому следует, пожалуйста. Я только об этом пришел попросить. Я не сумасшедший, просто из будущего, получается.
- И куда мне тебя девать, - майор понял, что гроза пронеслась. Либо парень в самом деле из будущего, либо он в любом случае безобиден и ни в какие комбинации его не собирается втягивать. Если сам в КГБ просит сдать, то туда его и сдать, от греха подальше.
Майор посмотрел дальше. Деньги. Явно деньги. Сумма немаленькая - три сотенных, пятидесятка, десятки. Все с орлами. Почти майорская зарплата, но деньги незнакомые.
- Что это такое? - задал замполит вопрос.
- Деньги. Выпущены перед дефолтом, еще деноминация была один к тысяче. В 97-м.
- Какая еще деноминация?
- Ну, это долго рассказывать, столько времени прошло. Деньги меняли, из штуки сделали рубль.
- А штука, это десятка или сотня, значит?
- Нет, штука, косарь... Тысяча.
- Это что же, как в гражданскую, с тысячами жили?
- Ну да, зарплаты были миллионами, полторы тысячи трамвайный билет, потом поменяли. Сейчас у меня была.. будет зарплата тысяч в двадцать.
- Это много? - замполиту стало интересно
- Да не очень, примерно сто таких рублей за советский. Рублей двести по вашим ценам.
- Ну неплохо, есть кто и на восемьдесят рэ в месяц живет...
- Да не сказал бы, не хватает... не хватало... не будет хватать... Тьфу!
Замполит совсем успокоился. Видно было, что парень безобиден. Вот что только с ним делать...
- Ладно, сейчас позову нашего особиста, будем думать, куда тебя девать...
Майор продолжил разглядывать вещи незнакомца. Странная штуковина привлекла его внимание. Пластмассовая, просящаяся в руку, коробочка с окошком и клавиатурой, как у счетной машинки из бухгалтерии, только малюсенькой. Окошко показывало время, сверху шла надпись латиницей. Майор боязливо взял ее. "Нокиа" - прочитал он. Приборчик показывал не только время, снизу мелко шла дата и день недели.
- Что это такое? - спросил он, - Часы такие или дозиметр?
- Нет, телефон, - ответил пришелец, - мобильный телефон. У каждого почти есть.
- Импортный?
- У нас все почти импортное, - мрачно ответил обладатель странного предмета, - или белорусское.
Замполит фразы не понял, вертя телефон в руках.
- Как действует?
- Я точно не знаю, но ставятся вышки, и они уже через них как-то.
- Ишь ты... И прямо у всех?
- Даже у первоклассников. Очень удобная штука, даже непонятно, как без нее жили...
- И когда такие появились?
- На Западе широко году в 88-м, но они были с кирпич размером, у нас с 94-го, у нас в городе с 98-го или 97-го, еще антенна была на мартеновской трубе, сняли потом, когда вышки поставили. Этот я в 2005 купил, так и хожу с ним. А до того у меня "филипс" был, здоровый такой, едва в карман входил, но у него аккумулятор сдох, я когда покупал, их уже года два как не выпускали. Доживете - у Вас такой же будет.
- Мда... А позвонить можно?
- Неа... Я пробовал уже сегодня, связи нет. "Нет сети" пишет.
- Это как нет сети?
- Ну то есть ни одна вышка не отзывается, я так понимаю. Их же еще не построили.
- Жалко... И что, слышно хорошо?
- Ну да, не жалуется никто.
- А машина у тебя какая?
- Пятнадцатая "Лада". Вот техпаспорт, вот ключи.
- Это какая?
- Ну как Вам объяснить... Красивая, одним словом, как восьмая или девятая, только лучше.
- Так на "семерке" заканчивается, "восьмерку" еще не выпускают... - непонятно спросил замполит.
- Но фотки в "За рулем" уже должны были быть, я помню. Жигули-Спутник вроде она называется, двадцать один ноль восемь. Вы техпаспорт посмотрите, там написано.
- Хм... и правда 2115.
- Видите...
- Ну а как, атомной войны не будет?
- Атомной не будет... Куча мелких будет.
- И что, мы победим?
- Ох... Там это... Войны, короче, будут у нас.
- Это какие еще войны? - насупил брови Ярошевский
- Гражданские, национальные... Грузины с абхазами, молдаваны с приднестровцами, наши с чеченами, таджики между собой, узбеки с киргизами, азеры с армянами, осетины тоже...
- С чего это вдруг?
- Да долгая история.
- Бред, Андропов не допустит до такого, - жестко и уверенно сказал замполит.
- Андропов умрет в 84-м, потом будет меньше года Черненко, за ним Горбачев, - визитер безошибочно ткнул пальцем в лицо Михаила Сергеевича на плакате с членами ЦК, - балабол хренов.
- Горбачев? Интересно? И что будет? Он-то долго будет?
- Да тут много всего будет. И без мата сложно. И Вы не поверите все равно.
- Отчего же. Поверю. После этого, - замполит потряс паспортом и мобильником, - поверю.
- Ладно. Будет перестройка, будет все хуже и хуже.
- Какая перестройка, что перестраивать-то будут?
- Ну, все будет меняться, и чем дальше, тем хуже. Республики заотделяются, уже года через два-три, гласность всякая там, бандитизм, наркомания, проституция, короче, такая шняга начнется, мама не горюй...
Приехал наконец особист, забрал визитера в отдельный кабинет.
Майор остался в недоумении. "Дикость какая-то..."
Август был красивый. Майор вышел на крыльцо покурить. За домами дымил и тихонько гудел завод, посвистывали тепловозы. В небе летел самолет. "В Сочи, похоже", решил по направлению Ярошевский. После обеда город впадал в полусон - все на работе, школьники догуливают каникулы. Даже у пивбара через дом ни одной фигуры. Во дворе напротив красят качель, в продуктовый разгружают какие-то ящики, вокруг бегают дворовые мальчишки. Сверху, со стороны больницы, неспешно идет молодая мама с коляской. Сама рыжая, аж золотистая, и ребенок в коляске такой же, годовалый примерно.
Скоро зарплата, скоро придет посылка из Львова, нужно готовиться к занятиям, рассказывать про угрозу атомной войны. И правда же, ведь хрен знает, что у Рейгана на уме и у всех этих империалистов. И какого им лешего не хватает...
Ишь чего ведь это визитер удумал... Клевета на членов Политбюро, предсказания дурацкие, аж противно слушать. Полмира уже под нами, в лагере социализма, никуда Рейган не денется, не одолеть ему Союз. Черномазые все почти за нас, кто поумней, азиаты тоже, и во Вьетнаме навешали империалистам будь здоров, скоро и в Афганистане победим. Вот же, бандитизм, наркомания, проституция... Отчего ж не царь с попами, городовыми и буржуями, смешно... Это у них там в Америке наркотик пьют и с ума сходят, и девкам кроме панели пойти некуда, это у них там гангстеры, потому что жизнь тяжелая. Так что парень ерунду говорил, а документы и подделать можно. Чехи когда приезжают, тоже чего только ни привозят.
Картошку копать еще не скоро, нужно "москвича" сгонять на техобслуживание, а то клапана такую дробь заисполняли на холостых, что куда там суворовцам-барабанщикам на параде. А тут еще младшая дочка замуж собралась, ладно хоть не за инженера, а за приличного человека, лейтенанта-летчика. Больше только завмаги имеют, но их за это по коридору в БХСС таскают. "Тебя посодют, а ты не воруй".
Майор пенсию давно выслужил, но пока уходить не торопился. Скучно дома сидеть. Работы немного, и так хоть закрывай отдел - семь краж и три подбитых глаза в месяц, одно убийство в год и три человека в трезваке ежедневно, даже стекла на остановках никто не бьет... А в конце сентября - в Баку в отпуск. Очень уж город приятный, хотя и жуликоватый, хватает и там швали. Но их майор за километр видит, как и они его, впрочем.
А с этим фантазером пусть особист разбирается...
12.05.2011