За то, что мне – прямая неизбежность –
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность,
И слишком гордый вид.
За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру…
- Послушайте! – Еще меня любите
За то, что я умру.
Марина Цветаева.
Я… Я есть, существую. Не в смысле «как», а в смысле «что делаю». Не тяну лямку, хотя со стороны может показаться и так (кто ж меня знает?!), а бытую.
Жить-быть тяжело и радостно. Иногда одновременно. Странное ощущение!
Когда меня обижают, когда судьба колошматит по башке или бьет в солнечное сплетение, мне больно. Взгляд становится усталым, растерянным, рассеянным, раненым. Мучительно думаю: за что? Есть за что! Не всегда бываю добра, терпима и разумна. Затихаю, скукоживаюсь рваным старым башмаком, худею и старею. В одно мгновение, разом. Сутулюсь и шаркаю ногами. Тогда заметно, что мне уже 50!
Пострадав и проанализировав ситуацию, проговорив ее несколько раз с кем-то близким, прихожу к выводу: черта лысого себя изводить! Руки-ноги на месте, голова уцелела, дышу… Значит, и не страшно! Рубцы на сердце не так заметны, как морщины на лице. Седину – закрашу! Иду дальше…
Когда случается радость (как редко – жаль!), я расцветаю. Как забытый комнатный цветок: не ухаживали, не поливали, а он, всем смертям на зло, выжил и дал шикарное соцветие.
От счастья становлюсь смешливой, мягкой, доброй. Прямая спина, туфли на каблучках, кокетливая походка. Джинсы в облипку, яркая майка, кожаная косуха. Совсем девчонка! Да мне лет 30!
Люблю подарки. Дарить лучше. Получаю такую подпитку от чужого неожиданного счастья!
Уважаю деньги, и мне за это не стыдно. С их помощью могу сделать столько полезных и нужных вещей, или избавиться от бесполезных.
Обожаю читать! Но только книги. Настоящие, бумажные, без обмана. Наливаю крепкого чая, забираюсь с ногами на кухонный диван и читаю. Книга шелестит страницами, пахнет типографской краской, и я с наслаждением мысленно отмечаю, где мои впечатления, выводы и опыт совпадают с авторскими, а где уловила что-то новенькое, необычное, непонятное. Думаю…
Мне интересны мои друзья и люди вообще! Сколько чувств, открытых сердец и мудрости!
Я люблю своих сыновей. До дрожи, до самопожертвования. Мои дети для меня – самые дети на свете. Хоть давно и не дети. Мне дорог мой муж, потому что мой, и это необъяснимо.
Предпочитаю слушать, а не говорить. Но иногда, из недр прошлого, из меня прет педагог, и я вещаю. Наверное, это не очень приятно, осознаю.
Ненавижу советы в форме поучений и нотаций. Не учите меня жить – помогите материально! Или руками – помойте мне полы. Я взрослая девочка, многое знаю и умею, не спрашиваю – не трудитесь зря. Не умничайте!
Мне нравится нравиться. (Каламбурчик!) Комплименты, интерес в глазах, легкие знаки внимания. А кто к этому равнодушен?!
Могу не замечать. Вот просто вычеркнуть человека из своей жизни, если он подл, глуп и отвратителен. Ищу оправдания и не нахожу. Некоторые вещи для меня неприемлемы. Не льстите, не улыбайтесь, скрывая камень за пазухой. Я не беззащитна и когда-нибудь отомщу.
Умею терпеть. Безденежье, неудачи, боль, глупые, завышенные претензии, чужое самоутверждение. Стискиваю зубы и молча волоку свою «тележку», как упрямый ослик. Но до поры до времени. Пока не переходят на оскорбления, унижения, пока не попытаются сесть на голову.
Бываю вредной, ехидной, язвительной и непростительно правдивой. Бью словом обидно и больно, так не гладьте против шерсти, не трогайте моего, интимного. Я не звала… чтобы копытами в душу…
Я родилась. Я есть и рождаюсь каждое утро, со всякой новой болью и радостью. Такая. Разная и противоречивая. Как все и немного другая. Простая женщина, мама, жена, сестра, подруга, невестка, свекровь, просто землянка. Побитая жизнью, горестями, растоптанная предательствами и вознесенная на пьедестал любовью. Нежная и грубая, любящая и ненавидящая, плачущая и смеющаяся, тихая и кричащая. Живая…
Я есть, бытую… и таких еще 6 миллиардов.
Je suis Tu es Il (elle) est
Nous sommes Vous etes Ils (elles) sont
А кому это интересно?! ?! ?!
Без меня все будет также. Или чуточку по-другому…