Холодные струи дождя
Сплетают печаль с дрожью в руках…
Время течет непрерывным и быстрым потоком,
унося с собой все, что когда-то было нам дорого…
Одинокий серый туман
стелется ковром под босыми ногами…
Эта дорога не имеет ни конца, ни начала. Но мы все равно
упрямо идем по ней, не зная зачем,
и пожинаем плоды собственной глупости…
Последняя ночь… Немое «прости»…
В груди бешеный стук, обжигает дыханье.
Я не знаю, зачем нам эта война,
В которой нет ни победивших, ни выживших…
А в глазах лишь одна тьма…
И осколок стекла от нашего прошедшего Завтра…
Негласный закон
приговорил Настоящее,
если в нем есть хотя бы одна частичка тепла.
Жизнь изо льда…
И власть холода цепями лежит на одиноких плечах
Тех, кто даже не знает, что они чьи-то рабы.
А руки в пыли…
Последний рассвет брызгает красным…
Последний шанс все изменить
несет ветер пожелтевшим листом в высоту…
Если было б возможно не отпустить…
Но дорога пуста. На ней Одиночество
улыбается, машет рукой кому-то во след.
Здесь опять был конец
чей-то печальной истории, потонувшей в толпе.
И знают о ней
Лишь две пары глаз, неприметных, неярких,
память с собой, навек унося.
И холодные струи дождя…