Я не боюсь смерти. Это она давно боится меня.
Знаешь, сколько раз я её приглашала в жизнь свою словно дорогого гостя на званный ужин?
Но она не объясняя свое нервное «Нет» - уходила будто обиженная. Я видела её торопливую походку.
Я умоляла её подойти ко мне ближе, но она, словно враг – обходила мой дом стороной.
И нашептывала еле слышно: « Мне пора. Я вернусь за тобой не скоро. А пока, протоптывай ты свою дорогу. Мне с тобой тяжело...»
Если бы сказала смерть – приблизительный день – когда придет – я бы начала ткать саван. Он был бы ярким и расписным.
Дабы умолить кого-то в небе – забрать меня без мучений. Последний стежок я бы сделала без сожаления о допущенных ошибках в жизни своей. Я бы написала прощальные письма – всем кого – пусть даже несколько минут любила по-детски. Без уговора взаимности.
Я бы прикоснулась пальцами к высушенным бабочкам, что годами лежали под стеклом. И ещё…
Я бы хотела умереть под именем чужим. Не с тем, что носила гордо все эти годы. Пусть имя живет. Оно ни причем. Оно слишком красиво, чтобы украшать своей нежностью холодный камень могилы. Имя своё – я готова подарить любой жизнерадостной девочке с наивным, искренним взглядом. Я отказалась бы от сна. Я жадно – будто любимую музыку слушала бы дождь. И запоминала бы некоторые его «изречения». Я раздарила бы свои украшения соперницам, что были краше и моложе меня. На память о том, что я не отнимала право на счастье у этих прелестниц. А просто, сама собою была.
Я бы тихо взмолилась Богу о том, чтобы не нарушил моё прощание с Землей – плач мужчины, который меня любил…
Я не боюсь смерти, потому, что пока человек любим и любит - не время ему ткать саван…