Ты мой Бог. Называя тебя Богом, я не богохульствую.
Где границы любви – отделяющие человека от Бога?
Разве сердцу прикажешь неприкосновенность таких границ, даже если они и существуют?
Я люблю тебя. Это скорее всего запретное обожествление, чем обреченное исполнение приказов чьих-то свыше.
Каждый раз, когда я называю тебя Богом, ты мотаешь головой, говоришь смешные слова...
Про то, что у тебя есть начальница. Что ты питаешься мясом и играешь в бильярд.
Ты пытаешься убедить меня в своей не божественности. А я смотрю на плывущие облака. Я люблю эти жесты неба...
Ты мой Бог. Ты один знаешь смысл моего рождения. А если ты не Бог, то зачем ты меня полюбил? Ты мой Бог.
Почему я должна любить тех Богов, которых создали другие, и ради которых проливалась кровь? Ты! Мой Бог!
Я хочу, чтобы у меня был свой личный Бог.
И мой полунищий дом с перевязанными изолентой ручками на шкафах и ржавыми трубами – был храмом, в котором лишь душа (моя!) молится на своего неделимого с другими Бога.
Мои письма к тебе упрекают меня же. Упрекают в том, что я отражаю не все, что хочу тебе сказать.
Ты – мой Бог. Ты – точка, с которой я начинаюсь и точка, на которой я умру.
Ты мой Бог. Нам с тобой не нужен переводчик в образе пророка.
Нам не нужно даже Небо. Земли достаточно, по которой ты ходишь…