А я опять пишу стихи

 
От добра добро не ищут,
Так у нас,в народе говорят.
Про любовь красиво люди пишут,
Что живет в сердцах у нас.
Разная, то скромная, шальная,
Как нагрянет-сразу не поймешь.
Но она желанная такая,
Может счастье, может это боль.

Про любовь стихи слагали,
Розами увешан её путь.
Мы о ней с тобою всё узнали,
В чем же тайна, её суть?
Без любви мы жить устали.
Без неё никак с тобой.
И порою прочь мы гнали.
И на сердце была боль.

Но она стрелой пронзает,
Не убьет,сразит уж наповал.
Как она нечаянно нагрянет,
К тем,к любит,её ждал.
***
Я словно путник в той пустыне,
Глоток воды так нужен мне.
Я там брожу еще отныне,
Пишу  стихи  свои тебе.