Ты знаешь, я начинаю стареть. Мне в зеркало иногда бывает страшно
на себя смотреть: вдруг увижу лицо, изборожденное десятками морщин. Странно… я же понимаю, что ты не ответишь, прочтешь, насупив брови, вздохнешь, но предпочтешь промолчать, но мне жизненно необходимо сказать тебе что-нибудь, мне смертельно важно выговориться, поэтому я и пишу.
Тут холодно и очень часто идут дожди. Я мечтаю погулять под таким ливнем, чтобы потом можно было оправданно стучать зубами, спрятаться в теплое одеяло и пить чай с бергамотом, обжигая язык. Только нас не выпускают на улицу, поэтому приходится коротать вечера за написанием глав. Мой новый роман, наверное, не закончится никогда. Он о людях, которые боятся войны, которым приходится бороться с самими собой. Мои герои попали в шторм, но им тоже нравится дождь, а еще они видят цветные сны, такие, какие могут приснится только тем, кто очень редко видит солнце.
Порой мне мерещится, что вся моя кожа покрыта шрамами. Тогда я тоже начинаю бояться смотреть в зеркало, потому что в отражении я вижу обезображенное лицо, только глаза у этого лица знакомые, почти мои, разве что блестят они как-то неестественно. Возможно, я превращаюсь в такие моменты в шрам на чьем-нибудь теле, но это меня совсем не пугает. Здесь полным полно таких как я.
У окружающих меня людей есть истории. Они рассказывают мне некоторые из них иногда. Я слушаю, записываю, даже плачу. Ты даже представить себе не можешь какие добрые и незатейливые мои новые друзья. Они бы ни за что не выжили в том мире, который ты так любишь. Они понятия имеют о том, что можно ненавидеть, сжимая тонкие пальцы в кулак , стискивая челюсти, они не знают о том, как можно унижаться, пытаясь выторговать свободу, они не видят людей с автоматами, уходящими защищать чужие интересы, расправив широкие плечи, а возвращающимися опустевшими телами, они не слышат слов, продающихся на развес, они не оплакивают героев, поющих в переходе. Наверное, поэтому мне хочется кричать обо всем этом. Я хочу, чтобы им удалось почувствовать жизнь действительную, потому что знаю, что только они – эти потерявшиеся люди- смогли бы мне ответь на все вопросы честно.
Ангелы обычно приходят каждое третье воскресенье месяца. Их свет ослепляет. Тебя подсвечивают изнутри, как огромную букашку, и окружающие способны видит все твои внутренности такими, какие они есть, а не такими, какими ты хочешь, чтобы они были. Мой ангел обычно поет мне песни и расчесывает мои длинные волосы. Я забываю о старости, о шрамах, покрывающих мою кожу и о моем изувеченном лице. Сердце мое готово в любую минуту взорваться от любви к этому маленькому мирку, населенному чудными людьми и посещаемому ангелами. Но эйфория проходит, ангелы исчезают и мне снова становится страшно.
Мне хорошо тут, несмотря на ночные кошмары и придуманные фобии. Мне приходится видеть части прошлой жизни по телевизору очень редко. Тогда я тоже плачу. Не могу остановиться. Щелк. И слеза по щеке потекла. Щелк еще раз. И ручеек струится по второй щеке. Так можно до бесконечности, пока жидкости в глазах совсем не останется. Наверное, я теряю связь с реальностью. Мне хочется вернуться обратно, продолжить биться с бесчисленным количеством стен, перестать носить бирку с номером, снять с себя, наконец, кристально белые одежды.
Может быть, когда-нибудь я и рискну, а сейчас пора идти спать, чтобы проснуться в новом месте и с новыми силами. Спокойной ночи!