Он ждал эту весну каждой своей клеточкой, каждой мыслью возвращался к ней. Порой долгие минуты, проведенные ночью в палатке в постоянной готовности боя, сливались в одно мгновение ожидания. Но не боя. Нет. Весны. Настоящей теплой и ласковой весны, а не того ее жалкого подобия, которое он наблюдал уже так долго.
И он поглаживал ножны своего меча, и чувствовал наворачивающиеся на глаза слезы от обиды на время. Ну почему оно тянется так медленно? Почему?!
От этой весны зависело все, и он знал это. И хотя никто не разделял его точку зрения, ему было все равно. Он знал, что весной все кончится. И каждый раз ему было мучительно больно, но вместе с тем приятно думать о ней – соком горьковатой, не прихваченной морозом, клюквы растекались по телу мысли, наполняя своей тяжкой отрадой каждую жилку.
И он, казалось, жил только этим.
А когда начались распускаться почки, он почувствовал, что осталось совсем немного. И он стал ждать сильней. И вот в один из дней он почувствовал, что весна пришла. Пришел именно тот ее день, которого он так ждал. На радостях он даже помолился – делал он это не часто – а через час его отряд двинулся в бой.
…Ему было девятнадцать лет. Он умер, не дожив до победы всего один день. Но это неважно. Он дождался весны. И, умирая, он с радостью смотрел на высокое синее небо, чувствовал на своей холодеющей коже теплые лучи почти летнего солнца и вдыхал такой желанный запах прогретой земли. И неважно, что теперь он станет ею.
Главное – пришла весна…