***

Как много кажется порой
Что мысли наши - это зрело,
Мы верим им, за них горой...
Затем кричим, что надоело.

Случайных мнений божество
Порой для нас - велико благо.
И мы транжирим естество,
И упиваемся отвагой.

Того, что брошено как кость,
Чуть полусловом, полугневно,
И может ранить. "Что? Да брось!
Я же "любя"!" - И это - скверно.

Хуже всего - себе солгать.
Другим - куда ни шло, терпимо.
И верить склонны в это, мать...
Не жизнь - сплошная пантомима.

Вот ты, скажи, зачем же так?
Ведь я ни словом не обидел...
Надеялся.. Ну ждал.. Дурак!
А дураку - дурацкий выдел.

Санкт-Петербург, 2001