Ничего почти не значу
Без небесной я воды…
Соловьи поют, я плачу
От восторга и беды.
Станет липа мёда слаще…
Отчего мне всех так жаль?
Каждый ищущий обрящет
Изумрудную скрижаль.
Мир целуется с апрелем.
Траур сАкуры – не в счёт?
Мы опять деревья белим,
И акын – в слезах – поёт…