Серое, с небольшими синими оттенками небо хмурилось, иногда набрасывая на себя черную шаль. И сквозь этот мрачный, а подчас и суровый взгляд, вместе с дождем проникал через завесу непогоды солнечный свет. Скользили лучи, пронзая тучи, и иногда казалось, что слышен смех ребенка, звонкий голосок которого разгонял суровость дня.
От струй дождя блестели крыши и асфальт, руки деревьев темнели и озон вползал в ноздри, заставляя людей улыбаться и поднимать глаза в небо, откуда скользили к ним лучи радости, рассекая завесу тоски и грусти.
Погода как женщина: такая же прекрасная, но при этом загадочная и таинственная. И мне очень хотелось познать женскую душу, чтобы больше никогда не быть тем, кто способен причинить боль, муку, заставить кого-то плакать. С одной стороны, я знал их души, но мне всегда казалось, что не до конца. Я не мог пробиться сквозь барьер настроения, не смог за это время ответить на вопрос: как же не разочаровать их, и остаться рядом с дорогим человеком? Ведь, когда любишь, теряешь голову, а этого как раз и нельзя делать…
Дышалось легко, когда я с фотоаппаратом вышел из дома. Дождь только закончился, и все еще вокруг блестело. Недовольные собаки ютились по углам, кошки прятались по подвалам, а голуби вместе с воробьями нашли приют под лоджиями на газовых трубах, куда не доставал дождь.
Мало людей ходило по городу, не все еще осознали, что как бы дома не было уютно, на улице все равно лучше, потому что смотреть через стекло – одно, а чувствовать – совсем другое.
Я жил настоящим, иногда задумываясь о том, что же меня ждет завтра. Мечтая о счастье, я забывал о том, что гораздо важнее жить настоящим. Не нужно стараться быть хорошим человеком. Просто нужно быть им, и тогда все получится…
… И снова нахмурилось небо, теплые струи дождя брызнули на землю, увлажняя ее, вновь заблестели листочки на деревьях и аромат воздуха пропитался чистым кислородом. Поднялся ветер, и сережки с березы полетели на землю. Зеленый ковер развернулся под ногами, иногда переворачиваемый порывами ветра. Я шел по нему, и мне казалось, что он завет меня куда-то. Но вот куда именно, зачем, я не знал. Мне даже показалось, что это Муза, таким образом, направляет меня благодаря этому ковру.
Я шел по городу, снимал весенние красоты, и все больше убеждался в том, что, как бы не портилась погода, она все равно прекрасна. Как женщина. Ее можно ругать, осуждать, не понимать, но чего у нее не отнять, так это красоту. Красоту индивидуальности. И кто поймет это, осознает и примет, тот поднимет голову к небу, улыбнется и промолчит, потому что истина пронзит его.
Погода как женщина: прекрасна и загадочна, и не любить ее за это нельзя.